Frases sobre verso

“Guarda estes versos que escrevi chorando como um alívio a minha saudade, como um dever do meu amor; e quando houver em ti um eco de saudade, beija estes versos que escrevi chorando.”

“A perfeição, para ser tal, tem que sair da imperfeição, o incorruptível tem que desenvolver-se do corruptível, tendo esse último como sua base, veículo e contraste. Luz Absoluta é Obscuridade absoluta, e vice-versa. O Bem e o Mal são gêmeos; nenhum dos dois existe 'per se', pois cada um tem que ser engendrado e criado pelo outro afim de vir a existência. Ambos têm que ser conhecidos e apreciados antes de ser objeto de percepção, daí que a na mente mortal tenham de estar separados.”

“Cartas Póstumas

Eu vivi uma vida de Rebeldia Neguei os deuses e gritei por Anarquia Nas canções mais lindas escrevi versos de Poesia Fui uma alma abandonada que amou a Melancolia Que nos momentos mais sombrios se encontrou na Filosofia

No momento enquanto escrevo essa carta, estou decidido em me matar. Essa é uma vontade constante que a muito tempo me assombra. Todas as vezes em que estou decidido em acabar com tudo, eu simplesmente invento uma nova mentira.

E quando eu menos percebo, lá estou eu vivendo como todos os outros sem perceber o barulho das correntes em nossos pés…

Talvez, quando estiveres lendo essa carta daqui a cinco ou cinquenta anos eu já esteja morto. Ou talvez eu tenha encontrado motivos para viver, motivos o suficiente que me façam ler estes versos no futuro e dizer

- Tolo, como ousas dizer tamanha estupidez?

O Futuro é incerto. Eu fico me perguntando, todas as vezes em que me pego refletindo sobre a minha morte Quantos livros eu publiquei enquanto estava vivo? Quantas aulas eu dei? Quantas pessoas eu influenciei? Quantas vidas eu salvei? Será que… eu fiz o meu trabalho como Filósofo? Ou o tempo me apagou de sua história?

De qualquer forma, todos seremos apagados um dia. Então a resposta para essa pergunta de fato não importa.

Oh sim, eu vivi uma vida interessante. Tive uma juventude repleta de rebeldia e anarquia e aos vinte e três me vi publicando meu primeiro livro de Filosofia. Aquele jovem rebelde que só sabia gritar ‘’ Anarquia’’ hoje é um professor de Filosofia.

Quem diria não é mesmo? Em quantos momentos da minha juventude eu não jurei que o dia seguinte seria o último, e aqui estou eu, vivo e escrevendo.

Talvez esses momentos de escuridão com a assombração da morte cantando em meus ouvidos sejam de fato passageiros, ou talvez na pior das hipóteses eu simplesmente esteja me entregando a ela aos poucos.

Existem tantas coisas que eu poderia conquistar, tantos outros livros a publicar, pessoas para amar, causas para se lutar, alunos para ensinar…

Mas tudo que eu quero nesse momento é o direito de me suicidar.

Para aqueles que ficam, meus pais e meus amigos:

Nenhuma mãe deveria enterrar o seu filho, e nenhum amigo deveria chorar sobre o tumulo do outro. Embora eu de fato sinta um carinho enorme por todos vocês, sinto que a minha história seria de maior relevância com um ponto final em seu caminho.

Aos vermes que se alimentarem do meu corpo putrefato, desejo a vocês boa sorte. Algum dia, seremos ambos poeira no abismo do espaço e nenhuma diferença existirá dos homens aos vermes.

E Para aqueles que estiverem lendo essa carta. Vivam!! Pois para mim já é tarde demais…”

“Poema – 37° Phoenix

‘’A Maior mentira que
eu já escutei
foi quando Judas me disse
que havia cuspido na cara
de um homem Santo

Santo?
aonde estão todos os santos?
senão embaixo do tumulo
de todos os homens! ’’

Existem tantas formas de se suicidar
mas nenhuma delas é tão cruel
quanto assistir a si mesmo morrer
todas as noites

Há tanta luz
sobre os meus olhos cegos
que eu só consigo enxergar a escuridão

- Não percebem estes ratos sujos
se alimentando dos meus despojos podres?

- Não conseguem escutar os meus
sussurros de desespero?

Estes gritos em forma de lágrimas
são para o diabo como sinfonias de sangue

- Se afastem de mim
quando eu estiver pronto para morrer!

Não me venham com
as suas poesias de amor
ou orações de mentiras

Eu assisti cristo ser enforcado
nos sonhos e ilusões
de um poeta apaixonado

Não amem as minhas palavras
temam por suas vidas
pois em cada verso deste poema
há uma dor que jamais desejariam compreender.

'' Há uma criança inocente que
vive em meu coração

Todas as manhãs ela acorda
para brincar com os deuses

O Sorriso em seu rosto
e o brilho em seus olhos
ofusca o desespero que habita em seu coração

Durante os dias mais claros
ela canta e dança por todos os
cômodos da casa

E sem que percebam
distraídos pela sua bela canção

A inocente criança se enforca
esbanjando pela última vez
Seu belo e inocente sorriso;

Há uma terrível criatura que
vive em meu coração

Todas as noites ela acorda
de um suicídio para brincar com o diabo

As lágrimas em seus olhos
e o ódio estampado em seu rosto
ofusca a profunda vontade de
viver que habita seu coração

Durante as noites mais sombrias
ela canta e dança por todos
cômodos da casa

Incomodada pela sua
terrível canção

A criatura se enforca
esbanjando pela última vez
sua profunda vontade de viver…

- Gerson De Rodrigues”

“As obras de arte devem falar «por si mesmas», explicar-se «por si mesmas», sem terem necessidade de pôr ao lado um cicerone. Acompanhar um livro de versos de crítica «já feita» é querer impor um guia à emoção do leitor. O leitor detesta isso.”

“Fui dormir umas vezes tão feliz, que, se soubesse minha força, levitava. Em outras, tanta foi a tristeza que fiz versos”

“Raiz de orvalho

Sou agora menos eu
e os sonhos
que sonhara ter
em outros leitos despertaram

Quem me dera acontecer
essa morte
de que não se morre
e para um outro fruto
me tentar seiva ascendendo
porque perdi a audácia
do meu próprio destino
soltei ânsia
do meu próprio delírio
e agora sinto
tudo o que os outros sentem
sofro do que eles não sofrem
anoiteço na sua lonjura
e vivendo na vida
que deles desertou
ofereço o mar
que em mim se abre
à viagem mil vezes adiada

De quando em quando
me perco
na procura a raiz do orvalho
e se de mim me desencontro
foi porque de todos os homens
se tornaram todas as coisas
como se todas elas fossem
o eco as mãos
a casa dos gestos
como se todas as coisas
me olhassem
com os olhos de todos os homens

Assim me debruço
na janela do poema
escolho a minha própria neblina
e permito-me ouvir
o leve respirar dos objectos
sepultados em silêncio
e eu invento o que escrevo
escrevendo para me inventar
e tudo me adormece
porque tudo desperta
a secreta voz da infância

Amam-me demasiado
as cosias de que me lembro
e eu entrego-me
como se me furtasse
à sonolenta carícia
desse corpo que faço nascer
dos versos
a que livremente me condeno”

“Ainda que esta seja a última dor que ela me causa, e estes sejam os últimos versos que eu lhe escrevo.”

“os sentimentos são essenciais para o pensamento e vice-versa. Mas, quando surgem as paixões, esse equilíbrio se desfaz: é a mente emocional que assume o comando, inundando a mente racional.”

“Eu vivi uma vida de Rebeldia
Neguei os deuses e gritei por Anarquia
Nas canções mais lindas escrevi versos de Poesia
Fui uma alma abandonada que amou a Melancolia
Que nos momentos mais sombrios se encontrou na Filosofia”

“Eu não forneço nenhuma regra para que uma pessoa se torne poeta e escreva versos. E, em geral, tais regras não existem. Chama-se poeta justamente o homem que cria estas regras poéticas.”

“Percepção, lembranças e vontade são reflexos da mente. É nela que os sentidos se transformam em sensações provocando sentimentos e vice-versa.”

“Mesmo sem querer fala em verso Quem fala a partir da emoção”

“Verso do poema: Minha Cidade Minha vida, meus sentimentos, minha estética, todas as vibrações de minha sensibilidade de mulher, têm, aqui, suas raízes.”

“Fiz muitos poemas,
e não posso explicar nenhum,
poemas não são como
paredes,
não podem ser sólidos.
Poemas são maleáveis, incertos,
formam centenas de caminhos
por entre suas letras,
traços
e vírgulas.
Poemas não ficam parados,
eles voam
por entre as mentes
e fases do tempo.
Um dia são uma coisa,
outro dia são outra,
mas nunca uma coisa só.
Os versos são confusos,
mas estão ali,
dançando por entre o caos
do poeta que os escreve.
Foram feitos para confundir,
para mexer com o leitor,
para o tirar da orbita e lhe
perturbar a consciência.
Poesia nunca explica
nada,
e quanto mais escrevo,
mais confuso
percebo que sou.
Que palavras levam para
muitos lugares
e todos eles sao
canto nenhum.
E isso não pode ser ensinado,
não pode ser elucidado,
deve apenas ser sentido,
pois um poema
explicado, é também
um poema
perdido.”

“Às damas e aos poetas não se pergunta a idade. A mocidade das damas está na beleza que apresentam; a mocidade dos poetas está nos versos que fazem.”

“Como aliviar a dor do que não foi vivido? A resposta é simples como um verso: se iludindo menos e vivendo mais.”

“Poeta, não é somente o que escreve. É aquele que sente a poesia, se extasia sensível ao achado de uma rima à autenticidade de um verso.”

“Sim, ela vai esquecer a igreja branca e dourada como tinha esquecido tantas outras. Aquela curiosidade que havia mantido quase intacta lhe parecia com frequência como uma sobrevivência obstinada: mas de que servia se as lembranças se reduzem a poeira? A lua brilhava, como a estrelinha que a acompanha fielmente, e Nicole se lembrou dos versos bonitos de Aucassin e Nicolette: “Estrelinha, eu te vi/ Que a lua traz a si.” Esta é a vantagem da literatura, pensou ela: nós guardamos as palavras conosco. As imagens murcham, deformam-se, apagam-se. Mas ela reencontrava as velhas palavras em suas cordas vocais, quase como foram escritas. As palavras os uniam aos séculos passados, quando os astros brilhavam exatamente como hoje. E esse renascimento e essa permanência lhe davam uma impressão de eternidade.”

“Nasci com a alma poética á flor da pele,
sou germinar de inspiração
num rio perenemente em cheia
que se deságua versos
entre as margens impiedosas.
Há quem pense e fale …
da impetuosidade desse meu escrever
e me descrever…
Mas ninguém pode ousar sentir
o violento ímpeto das ribas,
que desde sempre sem brandura,
nao resignam-se de cingir-me.”

“Quando me perguntaram porque eu tenho essa mania de escrever, impulsivamente eu respondi que talvez… é para satisfazer a mania de quem me lê …
Ah! Escrever é muito mais do que formular frases e versos;
escrever é comunicar sentimentos e emoções;
é sensibilizar e comocionar;
é promover reflexos e reflexões.
A leitura é muito mais que seguir com o olhar uma sucessão de letras e palavras;
é tentar uma certa sensação de simbiose que se perpetua com a alma do autor,
se não brota essa aliança… não é leitura, mas… apenas estéril curiosidade que desaparece com o tempo.
Escrever é uma droga sagrada, não um fútil passatempo.
Ler é uma dependência bendita, não um hábito trivial.”

“A dor floresce um ramo e faz brotar um verso.”

“Fica claro que o Brasil cor-de-rosa, pintado e cantado em versa e prosa da propaganda oficial, do Brasil sem miséria, das empresas batendo recordes de produção, da saúde e da educação avançando, não encontra correspondência na vida real das pessoas.”

“Lembro-me que defendia a tese de que a questão fundamental da nova poesia não era 'criar um novo verso' e, sim, 'superar o caráter unidirecional da linguagem, rompendo com a sintaxe verbal.”

“O VALOR DO VENTO
Está hoje um dia de vento e eu gosto do vento
O vento tem entrado nos meus versos de todas as maneiras e
só entram nos meus versos as coisas de que gosto
O vento das árvores o vento dos cabelos
o vento do inverno o vento do verão
O vento é o melhor veículo que conheço
Só ele traz o perfume das flores só ele traz
a música que jaz à beira-mar em agosto
Mas só hoje soube o verdadeiro valor do vento
O vento actualmente vale oitenta escudos
Partiu-se o vidro grande da janela do meu quarto”

“Um versificador não considera ninguém digno de ser juiz dos seus versos; se alguém não faz versos, não sabe nada do assunto; se faz, é seu rival.”

“Sobre pensamentos novos, façamos versos antigos.”

“E os dois comemoraram juntos e brigaram juntos muitas vezes depois. E todo mundo diz que ele completa ela, e vice-versa que nem feijão com arroz.”

“O historiador e o poeta não se distinguem um do outro pelo fato de o primeiro escrever em prosa e o segundo em verso. Diferem entre si, porque um escreveu o que aconteceu e o outro o que poderia ter acontecido.”

“É um despertar, é uma narrativa sem precedentes, um cochilar em nuvens, em versos, em sopro…”

“O sentimento mais artificial posto num verso maravilhosamente feito é uma obra de arte: o mais verdadeiro grito de paixão num alexandrino desajeitado é uma sensaboria. Só há Beleza onde há Ordem.”

“Não morre aquele que deixou na terra a melodia de seu cântico na música de seus versos”

“Se corpos sem mentes são coisas demasiadamente
brutas, e mentes sem corpos demasiadamente etéreas, talvez não haja realmente como separar um do outro. Talvez o mental seja, na verdade, uma propriedade básica do material e vice-versa. Talvez o material básico subjacente do Universo seja uma coisa só, que possui dois aspectos.”

“O amor está mais perto do ódio do que a gente geralmente supõe. São o verso e o reverso da mesma moeda de paixão. O oposto do amor não é o ódio, mas a indiferença…”

“O que é amor, exceto outro nome para o uso de reforço positivo? Ou vice-versa.”

“… O autor do livro Os Versos Satânicos, que é contra o Islã, o Profeta e o Corão, e todos os envolvidos em sua publicação que estavam cientes de seu conteúdo, são condenados à morte. Eu chamo todos os muçulmanos zelosos a executá-los onde quer que os encontrem, para que ninguém ouse insultar as sanções islâmicas. Quem quer que seja morto neste caminho será considerado como um mártir, se Deus quiser.”

“Entre as páginas da vida
mesmo com letras amareladas
e versos enferrujados…
ainda há flores cultivadas pelos poetas.”

“Nem todo verso ou pensamento escrito
encontra o vernáculo da alma e o dialeto da mente
de quem lê mas não quer sentir ou entender.”

“Piedade para a nação cujos homens são ovelhas
e cujos pastores são guias ruins.
Piedade para a nação cujos líderes são mentirosos
e cujos sábios são silenciados.
Piedade para a nação que não levanta a sua voz
exceto para louvar os conquistadores
e aclamar os prepotentes como heróis
e que aspira a comandar o mundo
com a força e a tortura.
Piedade para a nação que não conhece
nenhuma outra língua se não a sua própria
nenhuma outra cultura a não ser a sua própria.
Piedade para a nação cujo fôlego é dinheiro
e que dorme o sono daqueles
com a barriga muito cheia.
Piedade para a nação - óh, piedade para os homens
que permitem que os próprios direitos sejam corroídos
e suas próprias liberdades levadas embora.
Minha Pátria, lágrimas de ti
doce terra de liberdade!
< "Piedade para a nação" foi escrita por Lawrence Ferlinghetti, na ocasião do cinquentenário da publicação de " On The Road " de Jack Kerouac, manifesto da Beat Generation, inspirando-se nos versos do poeta libanês Kahlil Gibran (..). Os versos que tanto comovem, não foram escritos por Pier Paolo Pasolini mas por Lawrence Ferlinghetti e extraordinariamente valorizados por Pasolini." >”

“Ora, menino, um ser humano não é uma moeda apenas, com verso e reverso. É um poliedro, com milhares de faces. E há milhares de maneiras de ver uma pessoa, um ato, um fato.”

“u es tudo que eu nunca hei de ser
E vice-versa, a diferença existe em cada ser

Com muita paz e amor
E é isso que torna o mundo melhor

Não desista vai, saiba Deus é pai
Só há felicidade quando a gente tem paz”

“Em versos tristes, expresso meu lamento,
Por ver a injustiça ferir o sentimento,
Acreditar que o trabalho enobrecido é,
E testemunhar quem sofre, me entristece de vez.

Nas mídias e em cenas, angústia e dor,
Pessoas nas garras da prisão e do horror,
Como bandidos tratados, desmerecidos,
Por buscarem o sustento, seus filhos queridos.

Ah, algo errado nisso está inscrito,
No compasso descompassado, comprometido,
Como pode a cultura ser manchada assim?
O trabalho digno desprezado, é um triste fim.

Ergo minha voz, óh sociedade,
Clamando por justiça e equidade,
Que seja revista essa nova cultura,
E o trabalho seja enaltecido com candura.

Não mais presos, mas honrados cidadãos,
Valorizados em suas mãos, tais mestres são,
Que o alimento abunde, em farta colheita,
E que a dignidade humana nunca seja desfeita.

Assim, no verso encerro meu clamor,
Pela transformação, um apelo fervor,
Que a tristeza da realidade se transfigure,
E um futuro de igualdade se configure.”

“⁠Minha deusa.

Nas asas da brisa, veio a deusa dos céus,
Uma divindade que me envolveu, em arroubos seus.
Com olhos estrelados e sorriso radiante,
Minha alma se perdeu nessa beleza exuberante.

Seu corpo escultural, escrito em traços perfeitos,
Um poema de formas e encantos, feitos.
No seu andar, a elegância da realeza,
Minha deusa, minha musa, minha maior riqueza.

Seus cabelos são fios de ouro, que reluzem à luz do sol,
Suas mãos macias deslizam com delicadeza de um farol.
A voz, um melodia que embala meus pensamentos,
Minha deusa, minha musa, meu êxtase em sentimentos.

Com o toque suave, meu coração se inflama,
É um desejo ardente, uma chama que clama.
Nosso amor é como um templo, onde nos rendemos,
Minha deusa, minha esposa, juntos nos reconhecemos.

Em ti, encontro o refúgio, o ápice da paixão,
Você é minha deusa, minha divina inspiração.
Que cada nascer do sol, seja testemunha do nosso amor,
Que nossa união seja transcende, mais forte que qualquer dor.

Oh, minha deusa, meu sol iluminando meus dias,
A ti dedico versos doces, poesias.
Eternamente apaixonado, rendo-lhe minha devoção,
Pois você é minha deusa, a rainha do meu coração.”

“Se a gente só se define opondo-se, eu era o indefinido em carne e osso; se o amor e o ódio são o verso e reverso da mesma medalha, eu não amava nada nem ninguém. Era bem feito: não se pode querer ao mesmo tempo odiar e agradar. Tampouco agradar e amar”

“…a aldeia parece uma festa, no colorido, na graça, na invenção que nasce das mãos desse homem modesto e simples que, no entanto, é ao mesmo tempo sábio de profundo conhecimento e traz no coração e nos dedos o dom da criação. Nasceu para criar beleza, para dar de si aos demais, para tornar mais rico o património do povo português com as suas imagens, suas figuras de barro, seus vasos utilitários, seus bois de longos cornosseus peixes leves como versos, seus porcos e galos feitos de terra e de lirismo. Parece uma festa, a aldeia…”

“Sentenças latinas, ditos históricos, versos célebres, brocardos jurídicos, máximas, é de bom aviso trazê-los contigo para os discursos de sobremesa, de felicitação ou de agradecimento.”

“Vou até a prateleira. Se escolho, leio meio página de qualquer coisa. Não preciso falar. Mas escuto. Estou maravilhosamente alerta. Certamente não se pode ler sem esforço esse poema. Muitas vezes a página está decomposta e manchada de lama, rasgada e grudada por folhas fanadas, fragmentos de verbena ou gerânio. Para ler esse poema é preciso ter miríades de olhos, como um daqueles faróis que giram sobre as águas agitadas do Atlântico à meia-noite, quando talvez somente uma réstia de algas marinhas fende a superfície, ou subitamente as ondas se escancaram e delas emerge algum monstro. É preciso pôr de lado antipatias e ciúmes, e não interromper. É preciso ter paciência e infinito cuidado e deixar também que se desdobre o tênue som, seja o das delicadas patas de uma aranha sobre uma folha, seja o da risadinha das águas em alguma insignificante torneira. Nada deve ser rejeitado por medo ou horror. O poeta que escreveu essa página (que leio em meio a pessoas falando) desviou-se. Não há vírgula nem ponto-e-vírgula. Os versos não seguem a extensão adequada. Muita coisa é puro contra-senso. É preciso ser cético, mas lançar ao vento a prudência, e, quando a porta se abrir, aceitar resolutamente. Também, por vezes, chorar; também cortar implacavelmente com um talho de lâmina a fuligem, a casca e duras excreções de toda a sorte. E assim (enquanto falam) baixar nossa rede mais e mais fundo, e mergulhá-la docemente e trazer à superfície o que ele disse e o que ela disse, e fazer poesia.”

“Muitas experiências pessoais se encontram nesse cara. Ele se sente deslocado de sua cidade, escola, familia e amigos. Ele quer deixar a cidade e ir embora. Eu estava um dia andando na rua e pensei no verso 'I'm the son of rage and love'. Com o Green Day, existem sempre letras muito pessoais que escrevemos. Eu não quero apenas o lado político das coisas. Muito das coisas políticas vieram naturalmente. Mas eu não quero que isso se torne um hábito.”

“Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e a arte de representar) entretêm. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida - umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana. Não é o caso da literatura. Essa simula a vida. Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa. Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso.”

“Os versos estavam longe de ser excelentes; mas como se sabe, os protestantes não se presumiam de poetas.”

“O casamento é um livro cujo primeiro capítulo é escrito em verso, e os demais, em prosa.”

“Bonnie não vive sem Clyde, nem o verso sem poeta | Romeu não vive sem Julieta, e eu não posso viver sem ela.”

“…a aldeia parece uma festa, no colorido, na graça, na invenção que nasce das mãos desse homem modesto e simples que, no entanto, é ao mesmo tempo sábio de profundo conhecimento e traz no coração e nos dedos o dom da criação. Nasceu para criar beleza, para dar de si aos demais, para tornar mais rico o património do povo português com as suas imagens, suas figuras de barro, seus vasos utilitários, seus bois de longos cornosseus peixes leves como versos, seus porcos e galos feitos de terra e de lirismo. Parece uma festa, a aldeia…”

“Se você não consegue escrever sua idéia no verso do meu cartão, então você não tem uma idéia clara.”

“Era importante ver o verso da identificação com minha carreira e compreender outras partes de mim. Lembrei-me de que eu estava em segundo grau; menina que foi envolvida em muitas, coisas diferentes, e isso fizeram-me feliz. Agora sou uma mãe. E uma professora certificada de Ioga de Kundalini. Considerei ir à Escola de Negócios Anderson [UCLA´s]. O requisito de cálculo era um desalentar pequeno, mas eu faria se eu não tive este Karma; este Destino de Vida que eu necessito cumprir. Penso que se alijasse a música agora, as conseqüências estariam desastrosas. Eu recentemente estou dedicado a meu propósito de vida em música. Acabo de cantar.”

“Nunca ninguém sabe/Nunca ninguém sabe se estou louco para rir ou para chorar/Pois o meu verso tem essa quase imperceptível tremor… (…) Mario Quintana, in: Preparativos de Viagem, na poesia NUNCA NINGUÉM SABE.”

“"O Luar,/é a luz do sol que está sonhando/O tempo não pára!/A saudade é que faz as coisas pararem no tempo…/… os verdadeiros versos não são para embalar,/mas para abalar…/A grande tristeza dos rios é não poderem levar a tua imagem… " Poema-montagem" com adulterações de origem desconhecida”

“Vou tentar ser bom marido, cumpridor. Mas quero que saibas, enquanto é tempo, que em todas as circunstâncias te troco por um verso.”

“Precisamos enfim de poetas, de muitos poetas na Amazônia, que eternizem no verso os anseios e os sentimentos do povo. (…)Poetas da Amazônia, deveis multiplicar-vos!”

“O princípe dos poetas amazonenses, eleito em concurso promovido pela revista Redenção, é o Sr. Álvaro Maia, que é, de fato, um estatuário do verso, dos mais primorosos.”

“Em ano eleitoral o ar fica cheio de discursos — e vice-versa.”

“O que a sua cabeça pensou ninguém o saberá jamais. Têm as idéias para escondê-las a caixa craniana, o couro cabeludo, a grenha: isso por cima; pela frente têm a mentira do olhar e a hipocrisia da boca. Assim entrincheiradas, elas, já de si imateriais, ficam inexpugnáveis à argúcia alheia. E vai nisso a pouca felicidade existente neste mundo sublunar. Fosse possível ler nos cérebros claros como se lê no papel e a humanidade crispar-se-ia de horror ante si própria…”

“(…) Rasga meus versos. Crê na eternidade.”

“Um poeta não pode ir atrás das pessoas só para achar palavras. Se ele buscar pessoas simplesmente para achar palavras, pode até encontrar uns versos, pode até escrever muitos livros, pode até ser aplaudido e premiado por um bocado de gente, mas não vai encontrar a poesia, de jeito nenhum. Na realidade, é a poesia que puxa o poeta para dentro de um texto, para dentro de uma cena, para dentro de uma pessoa. Para um poeta, a poesia não é um lugar ou um estágio onde ele consegue chegar, a poesia é um modo de viver, é um meio de olhar.”

“Versos… não. Poesia… não. Um modo diferente de contar velhas estórias.”

“Se me chamarem de idealista; concordo inteiramente. Sei que fiz uma poesia desse processo todo, fiz uma imensa poética. Que fiz, fiz dos primeiros aos últimos versos.”

“Clássico é clássico e vice-versa…”

“No dia seguinte, ao passarem os primeiros transeuntes, ele estava morto. E, assim, morreu o pobre e corajoso Antônio da Silva Marramaque, que, aos dezoito anos, no fundo de um "armazém" da roça, sonhara as glórias de Casemiro de Abreu e acabara contínuo de secretaria, e assassinado, devido à grandeza do seu caráter e à sua coragem moral. Não fez versos ou os fez maus; mas, ao seu jeito, foi um herói e um poeta… Que Deus o recompense!”

“…pareceu-me e parece-me que o mais tosco verso de um livre à memória de um herói [Tiradentes] esmaga o mais brilhante poema que se atira aos pés de um rei…”

“A previsão é capaz de afetar o evento previsto, de forma que, por ser correta, acaba se tornando falsa, e vice-versa. Se o bom vidente, por exemplo, qualquer que seja a modalidade de sua vidência, diz ao consulente que, se não fizer tal coisa, terá grange prejuízo, o consulente faz essa coisa e, por conseguinte, não tem o prejuízo, desta maneira passando a previsão de certa no início para errada no final, estando certa porque estava errada, e errada porque estava certa.”

“Quando mocinhas, elas podiam escrever seus pensamento e estados d´alma (em prosa e em verso) nos diários de capa acetinada com vagas pinturas representando flores ou pombinhos brancos levando um coração no bico. Nos diários mais simples, cromos coloridos de cestinhos floridos ou crianças abraçadas a um cachorro. Depois de casadas, não tinha mais sentido pensar sequer em guardar segredos, que segredo de uma mulher casada só podia ser bandalheira. Restava o recurso do cadernão do dia-a-dia, onde, de mistura com os gastos da casa cuidadosamente anotados e somados no fim do mês, elas ousavam escrever alguma lembrança ou confissão que se juntava na linha adiante com o preço do pó de café e da cebola.”

“Não me inspiro para fazer poesia, mas me inspiro para expressar o que sinto por você em forma de versos!”

“A posteridade é um colegial condenado a decorar cem versos. Chega a aprender dez de cor, balbucia algumas sílabas do resto: os dez, são a glória; o resto, a história literária.”

“Quando o despotismo está nas leis, a liberdade encontra-se nos costumes, e vice-versa.”

“Quanto menos você tem, mais você dá valor. E vice-versa.”

“Não sou poeta, só expresso todo amor que eu sinto por você em versos!”

“Quase sempre os escritores descrevem ações brilhantes com versos lamentáveis.”

“Bom dia, poetas velhos. Me deixem na boca o gosto dos versos mais fortes que não farei. Dia vai vir que os saiba tão bem que vos cite como quem tê-los um tanto feito também, acredite.”

“Para que vieste
Na minha janela
Meter o nariz
Se foi por um verso
Não sou mais poeta
Ando tão feliz.”

“Escrever verso livre é o mesmo que jogar tênis com a rede arriada.”

“O pior é que sou vice-versa e em ziguezague. Sou inconcludente. Mas é preciso me amar como involuntariamente sou. Apenas me responsabilizo pelo que há de voluntário em mim e que é muito pouco.”

“A arte apenas faz versos, só o coração é poeta.”

“O verdadeiro poeta é aquele que encontra a ideia enquanto forja o verso.”

“Não procuro mais a TV e vice-versa. Bons papéis estão escassos.”

“O trabalho não justifica a existência. A gente trabalha para existir e vice-versa.”

“A uma senhora que me pediu versos

Pensa em ti mesma, acharás
Melhor poesia,
Viveza, graça, alegria,
Doçura e paz.

Se já dei flores um dia,
Quando rapaz,
As que ora dou têm assaz
Melancolia.

Uma só das horas tuas
Valem um mês
Das almas já ressequidas.

Os sóis e as luas
Creio bem que Deus os fez
Para outras vidas.”

“Nem os melhores versos, dos maiores autores é capaz de demonstra o que sinto por você.”

“Amadurecer é compreender que na vida há tempos bons e ruins. Um serve para lembrar que o outro existe e vice-versa.”

“Nestas linhas com o tempo crescerás. E enquanto nesta terra houver um ser, Meus versos vivos te farão viver.”

“Tem gente que pensa que poesia é coisa que se faz com letras e versos Mas poesia não se faz com palavras, não. Poesia a gente escreve com a vida usando como tinta apenas a alma e o coração.”

“Um dos maiores segredos para a felicidade entre homens e mulheres está no fato de que os homens sempre se acham mais espertos que as mulheres, e vice-versa…”

“Desprezo o verso que soa e não cria.”

“O ser humano, por natureza, prefere o passado ao futuro ou vice-versa, sempre à custa do presente. Tanto a ideia que as coisas vão melhorar (não podem piorar mais) como a ideia que não vão piorar (é triste ficar na mesma).”

“O verdadeiro mérito é como o fogo vivo: ainda que o abafem rebenta, e quanto maior for a acumulação de versas, tanto maiores serão as labaredas que dele hão-de subir.”

“Os nossos actos são como os versos de pé quebrado, que cada um rima como muito bem entende.”

“Meus versos é como semente Que nasce arriba do chão; Não tenho estudo nem arte, A minha rima faz parte Das obras da criação”

“Hoje em dia para fazer uma mulher suspirar com versos é preciso que eles estejam com melodia de sertanejo universitário.”

“Nos seus olhos fixei, com seu sorriso me encantei, nos seus versos me amarrei, por você me apaixonei!”

“Eu não tenho que ser para que tu sejas. Sejais independentemente do que sou e vice-versa. Pois isso enriquece o que somos”