Frases sobre vento

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“Na verdade, o deserto não existe: se tudo à sua volta deixa de existir e de ter sentido, só resta o nada. E o nada é o nada: conforme se olha, é a ausência de tudo, ou, pelo contrário, o absoluto. Não há cidades, não há mar, não há rios, não há sequer árvores ou animais. Não há música, nem ruído, nem som algum, excepto o do vento de areia quando se vai levantando aos poucos - e esse é assustador. Será assim a morte, também, Cláudia?”

“O vento Sul me fez lembrar miseráveis incidentes de infância, meus desesperos de verão, a horrível quantidade de força e de ciência que o destino sempre afastou de mim. Não! não passaremos o verão neste país mesquinho onde nada mais seremos que noivos órfãos. Quero que este braço teso não arraste mais uma imagem querida.”

“Sabes qual é o erro que cometemos sempre? Acreditar que a vida é imutável, que, mal escolhemos um carril, temos de o seguir até ao fim. Contudo, o destino tem muito mais imaginação do que nós… Precisamente quando se pensa que se está num beco sem saída, quando se atinge o cúmulo do desespero, com a velocidade de uma rajada de vento tudo muda, tudo se transforma, e de um momento para o outro damos por nós a viver uma nova vida.

[…]

Se, esteja onde estiver, arranjar maneira de te ver, só ficarei triste, como fico triste sempre que vejo uma vida desperdiçada, uma vida em que o caminho do amor não conseguiu cumprir-se. Tem cuidado contigo. Sempre que à medida que fores crescendo, tiveres vontade de converter as coisas erradas em certas, lembra-te que a primeira revolução a fazer é dentro de nós próprios, a primeira e a mais importante. Lutar por uma ideia sem se ter uma ideia de si próprio é uma das coisas mais perigosas que se pode fazer.

Quando te sentires perdida, confusa, pensa nas árvores, lembra-te da forma como crescem. Lembra-te que uma árvore com muita ramagem e poucas raízes é derrubada à primeira rajada de vento, e que a linfa custa a correr numa árvore com muitas raízes e pouca ramagem. As raízes e os ramos devem crescer de igual modo, deves estar nas coisas e estar sobre as coisas, só assim poderás dar sombra e abrigo, só assim, na estação apropriada, poderás cobrir-te de flores e de frutos.

E quando à tua frente se abrirem muitas estradas e não souberes a que hás-de escolher, não metas por uma ao acaso, senta-te e espera. Respira com a mesma profundidade confiante com que respiraste no dia em que vieste ao mundo, e sem deixares que nada te distraia, espera e volta a esperar. Fica quieta, em silêncio, e ouve o teu coração. Quando ele te falar, levanta-te, e vai onde ele te levar.”

“Há uma canção do cais que diz que desgraçado é o destino das mulheres dos marítimos. Dizem também que o coração dos marítimos é volúvel como o vento, como os barcos que não se fixam em nenhum porto. Mas todo o barco tem o nome do seu porto na proa. Pode andar por outros, pode viajar muitos anos, mas não esquece o seu porto, voltará a ele um dia. Assim o coração dos marinheiros. Nunca eles esquecem aquela mulher que é a deles só.”

“Pode contar seus segredos ao vento, mas, depois, não vá culpá-lo por contar tudo às árvores — disse a menina, batendo com o pé no chão.”

“Que é enquanto ela se vive que a vida é imortal, enquanto está em vida. Que a imortalidade não é uma questão de mais ou menos tempo, que não é uma questão de imortalidade, que é questão de outra coisa que permanece ignorada. Que é tão falso dizer que ela não tem começo nem fim, como dizer que começa e acaba com a vida do espírito uma vez que é do espírito que ela participa e da perseguição do vento.”

“Padre Cabral estava naquela primeira hora das honras em que as mínimas congratulações valem por odes. Tempo chega em que os dignificados recebem os louvores como um tributo usual, cara morta, sem agradecimentos. O alvoroço da primeira hora é melhor, esse estado da alma que vê na inclinação do arbusto, tocado do vento, um parabém da flora universal, traz sensações mais íntimas e finas que qualquer outro. Cabral ouviu as palavras de Capitu com infinito prazer. – Obrigado, Capitu, muito obrigado; estimo que você goste também. Papai está bom? E mamãe? A você não se pergunta, essa cara é mesmo de quem vende saúde. E como vamos de rezas?”

“Sim, ele dormia, acordava, e as vezes, até fazia suas refeições ali dentro. Nesse estranho quarto sem janelas, esse quarto onde os ventos jamais sopravam e as árvores jamais rumorejavam, um quarto com ares de caixão, a tumba onde ele foi enterrado vivo. Ele escolhera viver em um caixão mesmo antes de ter sido assassinado. Um quarto de prazeres e de morte, envolto no perfume duradouro de mulher e o odor de seu próprio corpo.”

“Meu estandarte estava atrás de mim, e atrairia homens ambiciosos. Eles queriam minha caveira como uma taça para beber, meu nome como troféu. Olhavam-me enquanto eu os olhava, e viam não um homem coberto de lama, mas sim um senhor de guerra com um elmo que tinha um lobo na crista, braceletes de ouro, malha de elos apertados e um manto azul-escuro com bainha de fios dourados e uma espada famosa por toda a Britânia. Bafo de Serpente era famosa, mas mesmo assim eu voltei a embainhá-la, porque uma espada longa não ajuda no abraço da parede de escudos. Em vez disso peguei Ferrão de Vespa, curta e mortal. Beijei sua lâmina e em seguida gritei meu desafio ao vento de inverno.

– Venham me matar! Venham me matar!

E eles vieram.”

“Homem, tua estação migratória ainda não chegou. Espera que se levante o vento da morte, então desferirás o teu vôo para esses países ignorados que o teu coração deseja.”

“Aprendi desde pequeno a conciliar o sono conversando com minha mãe na penumbra do quarto sobre os acontecimentos do dia, o que fizera no colégio, o que tinha aprendido naquele dia. Não podia ouvir a sua voz ou sentir o seu tato, mas a sua luz e o seu calor inflamavam cada canto daquela casa e eu, com aquela fé dos que ainda podem contar os anos nos dedos das mãos, achava que, se fechasse os olhos e falasse com ela, ela poderia me escutar onde quer que estivesse. Às vezes meu pai escutava da sala de jantar e chorava baixinho.

Zafón, Carlos Ruiz. A sombra do vento (Locais do Kindle 41-43). Companhia das Letras. Edição do Kindle.”

“Fragmentos de céu me espiam através das folhas, um mosaico azul e verde que se altera suavemente com o vento. Fixo a vista ali e me deixo perder o foco, olhando para além das folhas e dos galhos. Um esquilo salta pesadamente, a cauda bem empinada, cruzando meu campo de visão.

Water for Elephants, p.22”

“Seis anos depois, a lembrança da minha mãe era para mim como uma alucinação, um silêncio cheio de gritos que eu não tinha aprendido ainda a apaziguar com palavras.

Zafón, Carlos Ruiz. A sombra do vento (Locais do Kindle 35-36). Companhia das Letras. Edição do Kindle.”

“Depois, imaginou que a grita da multidão protestante era filha de um velho instinto de resistência à autoridade. Advertiu que o homem, uma vez criado, desobedeceu logo ao Criador, que aliás lhe dera um paraíso para viver; mas não há paraíso que valha o gosto da oposição. Que o homem se acostume às leis, vá; que incline o colo à força e ao bel prazer, vá também; é o que se dá com a planta, quando sopra o vento. Mas que abençoe a força e cumpra as leis sempre, sempre, sempre, é violar a liberdade primitiva, a liberdade do velho Adão.”

“Olá, guardador de rebanhos, Aí à beira da estrada, Que te diz o vento que passa?”   “Que é vento, e que passa, E que já passou antes, E que passará depois. E”

“E enquanto houver um reino nesta ilha varrida pelo vento, haverá guerra. Portanto não podemos nos encolher para longe da guerra. Não podemos nos esconder de sua crueldade, de seu sangue, do fedor, da malignidade ou do júbilo, porque a guerra virá para nós, desejemos ou não. Guerra é destino, e o destino é inexorável.”

“Nessa noite se solveram, mãos de oleiro, salvando o outro de ter peso. Nessa noite o corpo de um foi lençol do outro. e ambos foram pássaros porque o tempo deles foi antes de haver terra. e quando ela gritou de prazer o mundo ficou cego: um moinho de braços se desfez ao vento. E mais nenhum destino havia.”

“Nós somos seres humanos
Quando chega o medo, o sono raramente vem.
Nem toda a gente pode fazer tudo.
O marinheiro fala de ventos; o agricultor, de gado;
o soldado enumera as feridas.
Enquanto eu respirar, terei esperança.
A vida é vigilância.
Não há vida na guerra.
O homem é o lobo do homem.
No jardim de Beladona nascem as sementes da morte.
Os resultados das batalhas são incertos.
Aquele que sabe vencer-se na vitória é duplamente vitorioso
Tu sabes como vencer, Aníbal, mas não como
tirar partido da vitória!
A única salvação para o conquistado: não esperar solução
Ao sermos conquistados, conquistamos.
Quem foi que primeiro pegou nas espadas assustadoras?”

“Ali, onde o mar quebra, num cachão
Rugidor e monótono, e os ventos
erguem pelo areal os seus lamentos,
Ali se há-de enterrar meu coração.

Queimem-no os sóis da adusta solidão
Na fornalha do Estio, em dias lentos;
Depois, no Inverno, os sopros violentos
Lhe revolvam em torno o árido chão…

Até que se desfaça e, já tornado
Em impalpável pó, seja levado
Nos turbilhões que o vento levanter…

Com suas lutas, seu cans ado anseio,
Seu louco amor, dissolva-se no seio
Desse infecundity, desse amargo mar!”

“Montei, fui trotando travado. Diadorim e o Caçanje iam já mais longe, regulado umas duzentas braças. Arte que perceberam que eu vinha, se viraram nas selas. Diadorim levantou o braço, bateu mão. Eu ia estugar, esporeei, queria um meio-galope, para logo alcançar os dois. Mas, aí, meu cavalo f’losofou: refugou baixo e refugou alto, se puxando para a beira da mão esquerda da estrada, por pouco não deu comigo no chão. E o que era, que estava assombrando o animal, era uma folha seca esvoaçada, que sobre se viu quase nos olhos e nas orêlhas dele. Do vento. Do vento que vinha, rodopiado. Redemoinho: o senhor sabe — a briga de ventos. O quando um esbarra com outro, e se enrolam, o dôido espetáculo. A poeira subia, a dar que dava escuro, no alto, o ponto às voltas, folharada, e ramarêdo quebrado, no estalar de pios assovios, se torcendo turvo, esgarabulhando. Senti meu cavalo como meu corpo. Aquilo passou, embora, o ró-ró. A gente dava graças a Deus. Mas Diadorim e o Caçanje se estavam lá adiante, por me esperar chegar. — “Redemunho!” — o Caçanje falou, esconjurando. — “Vento que enviesa, que vinga da banda do mar…” — Diadorim disse. Mas o Caçanje não entendia que fosse: redemunho era d’Ele — do diabo. O demônio se vertia ali, dentro viajava. Estive dando risada. O demo! Digo ao senhor. Na hora, não ri? Pensei. O que pensei: o diabo, na rua, no meio do redemunho… Acho o mais terrível da minha vida, ditado nessas palavras, que o senhor nunca deve de renovar. Mas, me escute. A gente vamos chegar lá. E até o Caçanje e Diadorim se riram também. Aí, tocamos.”

“Minha filha, vens da água e a água fala. Vens do tempo e estarás no tempo e a tua palavra estará no vento e será espalhada pela terra. A tua palavra será o fogo que transforma todas as coisas. A tua palavra estará na água be será espelho da língua. A tua palavra terá olhos e verá, terá ouvidos e ouvirá, terá tacto para mentir com a verdade e dirá verdades que parecerão mentiras. E com a tua palavra poderás regressar à quietude, ao princípio onde nada é, onde nada está, onde tudo o que foi criado regressa ao silêncio, mas a tua palavra despertá-lo-á e terás de nomear os deuses e terás de dar vozes às árvores e farás com que a natureza tenha língua e falará por ti o que é invisível. E a tua língua será palavra de luz e a tua palavra, pincel de flores, palavra de cores que, com a tua voz, pintará novos códices.”

“O moinho que mói trigo
Mexe-o o vento ou a água,
Mas o que tenho comigo
Mexe-o apenas a mágoa.”

“Por vezes é suficiente a bruma ou a montanha. Por vezes uma árvore que se inclina sob as rajadas do vento é suficiente. Por vezes a noite é suficiente, e não o sonho que torna presente à alma aquilo que lhe falta ou que perdeu.”

“Conheci que Madalena era boa em demasia, mas não conheci tudo de uma vez. Ela se revelou pouco a pouco, e nunca se revelou inteiramente. A culpa foi minha, ou antes, a culpa foi desta vida agreste, que me deu uma alma agreste. E, falando assim, compreendo que perco o tempo. Com efeito, se me escapa o retrato moral de minha mulher, para que serve esta narrativa? Para nada, mas sou forçado a escrever.

Quando os grilos cantam, sento-me aqui à mesa da sala de jantar, bebo café, acendo o cachimbo. Às vezes as idéias não vêm, ou vêm muito numerosas e a folha permanece meio escrita, como estava na véspera. Releio algumas linhas, que me desagradam. Não vale a pena tentar corrigi-las. Afasto o papel.

Emoções indefiníveis me agitam inquietação terrível, desejo doido de voltar, tagarelar novamente com Madalena, como fazíamos todos os dias, a esta hora. Saudade? Não, não é isto: é desespero, raiva, um peso enorme no coração.

Procuro recordar o que dizíamos. Impossível. As minhas palavras eram apenas palavras, reprodução imperfeita de fatos exteriores, e as dela tinham alguma coisa que não consigo exprimir. Para senti-las melhor, eu apagava as luzes, deixava que a sombra nos envolvesse até ficarmos dois vultos indistintos na escuridão.

Lá fora os sapos arengavam, o vento gemia, as árvores do pomar tornavam-se massas negras.

- Casimiro!

(…) A figura de Casimiro Lopes aparece à janela, os sapos gritam, o vento sacode as árvores, apenas visíveis na treva. Maria das Dores entra e vai abrir o comutador.

Detenho-a: não quero luz.

O tique-taque do relógio diminui, os grilos começam a cantar. E Madalena surge no lado de lá da mesa. Digo baixinho:

- Madalena!

A voz dela me chega aos ouvidos. Não, não é aos ouvidos. Também já não a vejo com os olhos. Estou encostado à mesa, as mãos cruzadas. Os objetos fundiram-se, e não enxergo sequer a toalha branca.

- Madalena…

A voz de Madalena continua a acariciar-me. Que diz ela? Pede-me naturalmente que mande algum dinheiro a Mestre Caetano. Isto me irrita, mas a irritação é diferente das outras, é uma irritação antiga, que me deixa inteiramente calmo. Loucura estar uma pessoa ao mesmo tempo zangada e tranqüila. Mas estou assim. Irritado contra quem? Contra Mestre Caetano. Não obstante ele ter morrido, acho bom que vá trabalhar. Mandrião!

A toalha reaparece, mas não sei se é esta toalha sobre que tenho as mãos cruzadas ou a que estava aqui há cinco anos.

(…) Agitam-se em mim sentimentos inconciliáveis, colerizo-me e enterneço-me; bato na mesa e tenho vontade de chorar. Aparentemente estou sossegado: as mãos continuam cruzadas sobre a toalha e os dedos parecem de pedra. Entretanto ameaço Madalena com o punho. Esquisito.

Distingo no ramerrão da fazenda as mais insignificantes minudências. Maria das Dores, na cozinha, dá lições ao papagaio. Tubarão rosna acolá no jardim. O gado muge no estábulo. O salão fica longe: para irmos lá temos de atravessar um corredor comprido. Apesar disso a palestra de Seu Ribeiro e Dona Glória é bastante clara. A dificuldade seria reproduzir o que eles dizem. É preciso admitir que estão conversando sem palavras.

Padilha assobia no alpendre. Onde andará Padilha? Se eu convencesse Madalena de que ela não tem razão… Se lhe explicasse que é necessário vivermos em paz… Não me entende. Não nos entendemos. O que vai acontecer será muito diferente do que esperamos. Absurdo.

Há um grande silêncio. Estamos em julho. O nordeste não sopra e os sapos dormem.

(…)

Repito que tudo isso continua a azucrinar-me. O que não percebo é o tique-taque do relógio. Que horas são? Não posso ver o mostrador assim às escuras. Quando me sentei aqui, ouviam-se as pancadas do pêndulo, ouviam-se muito bem. Seria conveniente dar corda ao relógio, mas não consigo mexer-me.”

“Mestre, meu mestre querido!
Coração do meu corpo intelectual e inteiro!
Vida da origem da minha inspiração!
Mestre, que é feito de ti nesta forma de vida?

Não cuidaste se morrerias, se viverias, nem de ti nem de nada,
Alma abstrata e visual até aos ossos,
Atenção maravilhosa ao mundo exterior sempre múltiplo,
Refúgio das saudades de todos os deuses antigos,
Espírito humano da terra materna,
Flor acima do dilúvio da inteligência subjetiva…

Mestre, meu mestre!
Na angústia sensacionista de todos os dias sentidos,
Na mágoa quotidiana das matemáticas de ser,
Eu, escravo de tudo como um pó de todos os ventos,
Ergo as mãos para ti, que estás longe, tão longe de mim!

Meu mestre e meu guia!
A quem nenhuma coisa feriu, nem doeu, nem perturbou,
Seguro como um sol fazendo o seu dia involuntariamente,
Natural como um dia mostrando tudo,
Meu mestre, meu coração não aprendeu a tua serenidade.
Meu coração não aprendeu nada.
Meu coração não é nada,
Meu coração está perdido.
Mestre, só seria como tu se tivesse sido tu.
Que triste a grande hora alegre em que primeiro te ouvi!
Depois tudo é cansaço neste mundo subjetivado,
Tudo é esforço neste mundo onde se querem coisas,
Tudo é mentira neste mundo onde se pensam coisas,
Tudo é outra coisa neste mundo onde tudo se sente.
Depois, tenho sido como um mendigo deixado ao relento
Pela indiferença de toda a vila.
Depois, tenho sido como as ervas arrancadas,
Deixadas aos molhos em alinhamentos sem sentido.
Depois, tenho sido eu, sim eu, por minha desgraça,
E eu, por minha desgraça, não sou eu nem outro nem ninguém.
Depois, mas por que é que ensinaste a clareza da vista,
Se não me podias ensinar a ter a alma com que a ver clara?
Por que é que me chamaste para o alto dos montes
Se eu, criança das cidades do vale, não sabia respirar?
Por que é que me deste a tua alma se eu não sabia que fazer dela
Como quem está carregado de ouro num deserto,
Ou canta com voz divina entre ruínas?
Por que é que me acordaste para a sensação e a nova alma,
Se eu não saberei sentir, se a minha alma é de sempre a minha?

Prouvera ao Deus ignoto que eu ficasse sempre aquele
Poeta decadente, estupidamente pretensioso,
Que poderia ao menos vir a agradar,
E não surgisse em mim a pavorosa ciência de ver.
Para que me tornaste eu? Deixasses-me ser humano!

Feliz o homem marçano
Que tem a sua tarefa quotidiana normal, tão leve ainda que pesada,
Que tem a sua vida usual,
Para quem o prazer é prazer e o recreio é recreio,
Que dorme sono,
Que come comida,
Que bebe bebida, e por isso tem alegria.
A calma que tinhas, deste-ma, e foi-me inquietação.
Libertaste-me, mas o destino humano é ser escravo.
Acordaste-me, mas o sentido de ser humano é dormir.”

“Tudo que nos cerca se torna parte de nós, se nos infiltra na sensação da carne e da vida, e, baba da grande Aranha, nos liga subtilmente ao que está perto, enleando-nos num leito leve de morte lenta, onde baloiçamos ao vento. Tudo é nós, e nós somos tudo; mas de que serve isto, se tudo é nada?”

“Sobretudo, ele gostava do mar. Mergulhava, boiava, velejava, navegava, saltava, nadava, deixava-se submergir. Desenhava-o, pintava-o, estudava-lhe correntes, profundidades, marés, faunas e floras. Fazia praia e a praia fazia-se aos que queriam segui-lo. Outubro ia avançado e a corte em Cascais, e D. Carlos com a mão pousada na amurada do veleiro, cabeça muito redonda virada ao vento norte. Quem lhe dera que a política fosse assim gélida e frontal.”

“Creio haver lido em Tácito que as éguas iberas concebiam pelo vento, se não foi nele, foi noutro autor antigo, que entendeu guardar essa crendice nos seus livros. Neste particular, a minha imaginação era uma grande égua ibera; a menor brisa lhe dava um potro, que saía logo cavalo de Alexandre;(…)”

“Sinto como se uma rajada de vento quente pudesse soprar em minha direção e me fazer desaparecer para sempre, nenhuma ponta de unha deixada para trás. Alguns dias acho essa ideia reconfortante; em outros, ela me dá arrepios.”

“Os acontecimentos graves, felizes ou infelizes, não alteram a alma de um homem, mas precisam-na, tal como uma rajada de vento revela a forma de uma árvore ao varrer num ápice as folhas mortas; trazem para a luz aquilo que estava relegado na sombra; inclinam o espírito na direcção em que passará a crescer.”

“Sempre mantive o hábito prazeroso dos tempos de faculdade, de sublinhar passagens e fazer anotações. Grande parte de minhas notas de Orgulho e Preconceito, A herdeira, O morro dos ventos uivantes, Madame Bovary e Tom Jones foi feita durante as noites de insônia. 224”

“Pois bem, esta é uma história de livros.
- De livros?
- De livros malditos, do homem que os escreveu, de uma personagem que se escapou das páginas de um romance para o queimar, de uma traição e de uma amizade perdida. É uma história de amor, de ódio e dos sonhos que vivem na sombra do vento.”

“Agora faz-se bando de aves, espalha-se pelos quatro ventos e ocupa a um tempo todos os pontos do ar e do espaço.”

“Papai, papai!”, chamou baixinho. Mas só o cipreste pareceu ter ouvido o apelo: fez um meneio sob o vento e em seguida curvou-se como um velho galhofeiro numa reverência.”

“[…] e essa ideia de ter um filho homem era como a revanche de todas as suas impotências passadas. Um homem ao menos é livre; pode percorrer as paixões e os países, atravessar os obstáculos, ir atrás das alegrias mais distintas. Ao mesmo tempo inerte e flexível, a mulher tem a seu desfavor as fraquezas da carne e as dependências da lei. Sua vontade, como o véu do chapéu retido por uma fita, palpita ao sabor de todos os ventos; sempre há algum desejo que arrasta, alguma conveniência que retém.”

“Se todos os homens compreendessem que existe sim uma absurda chance de estarmos errados sobre todas nossas convicções, levando em consideração claro o tamanho do cosmos em comparação com o nosso minúsculo planetinha, teríamos hoje um mundo muito melhor aonde coisas como fé, orgulho e o ego seriam considerados poeira ao vento algo sem valor algum.”

“Em uma sociedade totalmente desprovida de conhecimento, as palavras têm a leveza do vento e a força de um furacão”

“Perdigão perdeu a pena
Não há mal que lhe não venha.Perdigão que o pensamento
Subiu a um alto lugar,
Perde a pena do voar,
Ganha a pena do tormento.
Não tem no ar nem no vento
Asas com que se sustenha:
Não há mal que lhe não venha.Quis voar a üa alta torre,
Mas achou-se desasado;
E, vendo-se depenado,
De puro penado morre.
Se a queixumes se socorre,
Lança no fogo mais lenha:
Não há mal que lhe não venha.”

“...... o grande Cavaleiro,
Que ao vento velas deu na ocídua parte,
E lá, onde infante o Sol dá luz primeiro,
Fixou das Quinas santas o Estandarte.
E com afronta do infernal guerreiro,
(Mercê do Céu) ganhou por força, e arte
O áureo Reino, e trocou com pio exemplo
A profana mesquita em sacro templo.
* * * *
O tempo chega, Afonso, em que a santa
Sião terá por vós a liberdade,
A Monarquia, que hoje o Céu levanta,
Devoto consagrando à eternidade.
Ó bem nascida generosa planta,
Que em flor fruto há-de dar à Cristandade,
E matéria a mil cisnes, que, cantando
De vós, se irão convosco eternizando.De Cristo a injusta morte vingou Tito
Na de Jerusalém total ruína:
E a vós, a quem Deus deu um peito invito,
Ser vingador de sua Fé destina.
Extinguir do Agareno o falso rito
É de vosso valor a empresa dina:
Tomai pois o bastão da empresa grande
Para o tempo que o Céu marchar vos mande.”

“A esperança perdida

Quem sou?
Não sei.
Talvez o vento
Levou o meu nome.
Só não sei pra onde.”

“Esperança perdida

Quem sou?
Não sei.
Talvez o vento
Levou o meu nome.
Só não sei pra onde.”

“Na busca da flor amor-perfeito
Me encontro imperfeito
Tal qual a borboleta em busca da flor
Que se perdeu com o vento
Seu brilho e seu encanto”

“Caminho sempre em direção que o vento vai
Não importa se haja tempestade. De pedras de granizo
Ou qual seja sua força. Porque lá, eu sempre estarei
indo em frente… eu sempre estarei indo em frente…
Sempre em frente… sempre em frente…”

“Seja como a flor do campo lisa leve e solta como o vento
Que nasce na montanha
Ao som da água da cachoeira e o cantar dos pássaros
Que a tua alma alcançará a eternidade.
E seu olhar será livre para sempre!”

“Solitário é o vento
Porque ele nasce no mar…
Anda por tudo que é lugar…
Becos e vielas…
Campos e morros…
Casas e casebres…
E volta para morrer no mar.”

“Nossa Amazônia é maior que toda a Europa Ocidental e permanece praticamente intocada. Prova de que somos um dos países que mais protegem o meio ambiente. Nesta época do ano, o clima seco e os ventos favorecem queimadas espontâneas e criminosas. Vale ressaltar que existem também queimadas praticadas por índios e populações locais, como parte de sua respectiva cultura e forma de sobrevivência. Problemas qualquer país os tem. Contudo, os ataques sensacionalistas que sofremos por grande parte da mídia internacional devido aos focos de incêndio na Amazônia despertaram nosso sentimento patriótico. É uma falácia dizer que a Amazônia é patrimônio da humanidade e um equívoco, como atestam os cientistas, afirmar que a nossa floresta é o pulmão do mundo. Valendo-se dessas falácias, um ou outro país, em vez de ajudar, embarcou nas mentiras da mídia e se portou de forma desrespeitosa, com espírito colonialista. Questionaram aquilo que nos é mais sagrado: a nossa soberania! Um deles por ocasião do encontro do G7 ousou sugerir aplicar sanções ao Brasil, sem sequer nos ouvir.”

“Eu queria um filho – cinema da vida humana. Existir solitário já não valia a pena – queria deixar de ser uma só, ao menos um instante, e multiplicar-me no milagre terreno da carne. Pensava no meu filho vindouro tão sozinho no mundo. Quem sabe somando nossas solidões a gente não conseguisse alguma companhia? Cansara de ver o tempo rolando feito dente-de-leão levado ao vento sem que agente tomasse as rédeas da vida. Queria tê-las na mão.”

“Uma casa construída sobre granito e bases fortes, nem a investida de chuva torrencial, jorrar torrentes e ventos fortes será capaz de derrubar. Algumas pessoas têm escrito a história da minha vida representando como verdade o que de fato deriva da ignorância, erro ou inveja; mas não podem abalar a verdade do seu lugar, mesmo que eles tentam fazer os outros acreditar.”

“Acalma o meu coração! Acalma o meu coração! O vento está soprando, mas é Te adorando que venço o mar da aflição. Acalma o meu coração! Acalma o meu coração só venço esse mundo se for em Tua presença acalma o meu coração.”

“O médico espetou-me um banano nas ventas que fez o quisto esguichar aquela espécie de requeijão.”

“Um refúgio? Uma barriga? Um abrigo onde se esconder quando estiver se afogando na chuva, ou sendo quebrado pelo frio, ou sendo revirado pelo vento? Temos um esplêndido passado pela frente? Para os navegantes com desejo de vento, a memória é um ponto de partida.”

“Assovia o vento dentro de mim. Estou despido. Dono de nada, dono de ninguém, nem mesmo dono de minhas certezas, sou minha cara contra o vento, a contravento, e sou o vento que bate em minha cara.”

“Leia seu próprio aviso de obituário; eles dizem que você vive mais tempo. Dá-lhe um segundo vento. Novo contrato de vida.”

“Eu assisti as aldeias cinzentas mancando, o vento rasgando cartazes rasgados de eventos já realizados. O que eu precisava, é claro, era de uma bebida.”

“De nada adianta um bom vento, se o timoneiro não sabe para que porto velejar.”

“Ah sim!
Teve sim!
Teve horizontes brilhantes…
… e quase intermináveis.
Assim!
Como teve palavras lindas…
… e fervorosas.
Que eu vi partindo…
… impulsionadas vento à fora.

Admilson dos Santos”

“Ah sim!
Teve sim!
Teve horizontes brilhantes…
… e quase intermináveis.
Assim!
Como teve palavras lindas…
… e fervorosas.
Que eu vi partindo…
… impulsionadas vento à fora.

Admilson dos Santos”

“Oh, Itaipu!
Reconheço as raízes profundas dos meus pés
entre o vosso mar, vossa lagoa, vossas dunas e ilhas e vossos igarapés

e os meus passos eu sei de cór
nesse sereno andejar a compor
o meu singrar o tempo, o vento e o sol mansamente a se pôr …”

“Nas glórias de um amor maior
eu não resisto ao tempo ou ao
mar, à flora ou à terra e a tudo
que permitir uma vida em paz.

E se nascer algo mais belo que
para você seja algo menor ou
até esperança ou uma clara ou
escura harmonia de dois corações.

E fujo da estrada ou volto a ela
ou corro mais rápido ou abrando
minha velocidade e tento escapar
das garras do amor se você quiser.

Nas costas do céu o amor vive em
pensamento das flores sem pétala ou
flores ao vento, à guerra ou à sorte
vive o amor nosso tão nosso.”

“Embora ele viva no condicionamento (Upadhis), ele, o contemplativo, permanece sempre despreocupado com qualquer coisa ou ele pode se mover como o vento, perfeitamente desapegado.”

“Perfeição

Olha a perfeição,
Rebolando,
Dançando,
Cantando,
Como se fosse uma rosa,
Olha a perfeição rosa,
Morta em sua direção como
O céu ao vento
Olha a perfeição tranquila
Beijando o relento.
Olha a perfeição vermelha cor
De guerra chorando a beleza…
Olha a perfeição como o sótão
Escuro; como a cortina da noite,
Suja; como o branco de um assento,
Visível; como a transparência
Do dia.
Olha a perfeição jogando tudo
Pra trás e se entregando ao seu
Inverso…
Olha a perfeição
Não está mais perfeita.”

“CONTRA VENTOS E MARÉS
COM O CORAÇÃO ARFANDO
LÁ VAMOS CANTANDO E INDO
E POR VEZES ATÉ FERINDO
A PALMA DOS NOSSOS PÉS;
MAS NÃO RENEGUES QUEM ÉS.”

“Um grande vento está soprando e isso lhe dá imaginação ... ou uma dor de cabeça.”

“Ei, se for para explodir que seja de muito Amor, muita Gentileza. Que seja uma explosão de coisas boas. Ignora o que te faz mal. Bloqueia sentimentos Ásperos alheios. Cultive Perdão. Exale Paz. Fale palavras que Alcançam a alma do teu próximo. O Mundo anda escasso de bondade. Aguente firme, mesmo que em meio a você apareçam sentimentos negativos. Não se deixe abater pelos ingratos sentimentos de quem nunca te quis bem. Você é Essência quem encanta por onde passa. Não se preocupe, se entre tantas pessoas do seu convívio social, você é a mais sensível, a mais gentil, pois isso não é defeito, o mundo é que anda carente de pessoas assim. Continue disseminando e oferecendo o que faz bem a você e aos outros. Viva a vida com mais gratidão, mais alegria, mesmo com tantas tribulações, as quais fazem parte da nossa caminhada e do nosso crescimento. Alimente sentimentos que lhe façam crescer em humanidade, espiritualidade, solidariedade e compaixão. Seja o canal do Bem, do perdão, da palavra que alimenta, do abraço que acalenta, da amizade que conforta, da fé que edifica. Espalhe sempre exemplos de bondade, viva a plenitude da verdade. Seja o vento que traz mudanças ao clima, a semente que em meio ao joio germina.”

“Que as incertezas de um tempo ignorado não afaste de mim a esperança de encantar a vida com riso frouxo, que faz bem e colore a alma. No fim do dia cinzento, só quero que o vento leve o que fez o meu coração prantear. Só quero Inspirar sentimentos que relaxe meus dias. Olhar o céu mesmo que encoberto de nuvens negras e ver o mundo girar.
Se a gente chora com as marcas pesadas da vida, também, podemos chorar com essas pequenas alegrias, que somam e se transformam em gotinhas de fé e, assim de leve, de pouco vou me acostumando a levantar e sorrir em direção ao que me faz feliz e não ao que agrada o ego dos outros. Estou deixando a porta entreaberta para os melhores sentimentos usando das minhas gentilezas para sorrir e cantar, porque cantar espanta os males que causam dor, que só estão envenenando nossa alma.
Deixa eu apenas me aquietar nesta paz que quiseram me roubar. O que me assusta não é a falta de sentimentos, o que me assusta é se eu perder a vontade de amar e de perdoar as pessoas. Que as pequenas gentilezas possa nos fazer melhores a cada dia, que seja o amor que me leve a sorrir e a fé que me ensine a ser melhor.”

“Não importa o quão ruim seja o estado mental em que você possa entrar, se você se mantiver forte e resistir, eventualmente, as nuvens flutuantes devem desaparecer e o vento que o enfraquece deve cessar.”

“Sem o princípio correto, a luta não pode ser vencida. O espírito da minha escola é vencer pela sabedoria da estratégia, sem dar atenção às ninharias. Estude bem isso.

Go Rin No Sho ( O Livro dos Cinco Anéis)(1645), O Livro do Vento

Contexto: se você confiar na força, quando acertar a espada do inimigo você inevitavelmente acertará forte demais. Se fizer isso, sua própria espada será carregada como resultado. Assim, o ditado "A mão mais forte vence", não tem significado. Na estratégia em grande escala, se você tem um forte exército e está confiando na força para vencer, mas o inimigo também tem um forte exército, a batalha será feroz. Isto é o mesmo para ambos os lados. Sem o princípio correto a luta não pode ser vencida. O espírito da minha escola é vencer através da sabedoria da estratégia, sem dar atenção às ninharias. Estude bem isso.”

“POLINIZAÇÃO POR AFETO
⁠
Nos meus poros
Quando tu depositas tuas estimas
Germinam-se jardins

Assim quando sopra
A brisa quando bate bebe o néctar
E volta ao mundo pelo vento
O pólen mais puro do meu peito

E todo asfalto
Gramado ou gente
Por mais pedra
Flor ou a gente
Sente

Que de estigma em estima
Da tua semente leva-se o pó
E do meu pó
Semeia-se mais gente.”

“O QUE FAÇO COM ESSA MENINA?


O que faço com essa menina que se acha feia?
O que faço com essa menina que, timidamente, diz aos quatro ventos que se encontra acima de seu peso?
O que faço com essa menina que disfarça o próprio corpo vestindo camisas largas e calças folgadas?
O que faço com essa menina que esconde o rosto porque acha que está demasiado flácido?

Devo eu dizer a ela que o seu sorriso é a maior das alegrias dessa minha vida?
Devo eu dizer a ela que apenas a sua sutil lembrança me aflige em desejo incontrolável?
Devo eu dizer a ela que a sua perspicácia transforma o planeta em um lugar mais habitável, mais inteligente e mais esperançoso?
Devo eu dizer a ela que o seu humor não apenas contagia a todos, mas vicia e entorpece o mais reticente dos humanos?

Como devo convencê-la de que é perfeita?
Como devo convencê-la de que é a cada dia mais apaixonante?
Como devo convencê-la de que hei de amar intensamente cada gesto e cada uma das palavras suas até o final dos tempos?
Como devo convencê-la de que morreria pleno e confiante ao seu lado?

Será mesmo que essa moça notará que jamais foi escrava de modismos de consumo e de estética?
Será mesmo que essa moça notará que ela é una e que intimida aqueles que se auto- denominam como audazes Casanovas?
Será mesmo que essa moça notará que tem o dom de arrebatar aquilo que deseja a todo tempo e a todo modo?
Será mesmo que essa moça notará que eu renegaria tudo para repousar silente e em calmaria, por entre as suas pernas?

Abra os olhos.
Eu lhe aguardo ansioso.”

“Poema – Vozes e Goétia

‘’ Se todos os meus pensamentos
Fossem revelados ao mundo

Pedófilos, estupradores, e ditadores
Seriam considerados santos
Diante da minha miséria

Ah em mim tanta podridão
Que as lágrimas que escorrem
Dos meus olhos causam náusea aos Deuses’’

- Não ouviram falar do homem louco?
Que arrancou os seus tímpanos com as unhas

E com eles nas mãos em plena manhã
Lançou-se em meio à multidão gritando

– Não estão escutando estes sussurros?
- As janelas batendo ao vento?
- Andem matem uns aos outros e enforquem-se até que
A sua alma pare de gritar!

E lá,
Em meio à praça publica
Enquanto gritava como um lunático

Encontrou homens e mulheres
Prontos para julga-lo

Haviam aqueles que zombavam das suas roupas
Porque eram velhas e surradas

Outros gargalhavam sobre a cor da sua pele
E também haviam aqueles que zombavam do seu cabelo

E como se não bastassem!
Jogavam no homem louco
Frutas podres, pedras e pedaços de pau

Enquanto zombavam também
Da sua sexualidade

O homem louco perdido em meio a multidão
Chorava e gritava para que aqueles que o cercavam
Pudessem ajuda-lo a cessar as vozes na sua cabeça.

- E o que aconteceu com o homem louco?
Deves estar se perguntando!

Naquela mesma noite
Refugiou-se em meio as colinas
Trancafiou-se no mais terrível abismo
E nunca mais foi visto

Mas dizem as lendas
Rogadas por Padres, Poetas e Filósofos

Que o homem louco
Arrancou os seus próprios olhos com uma colher
Para que nunca mais pudesse se olhar no espelho

Então ele ateou fogo em seu cabelo
Para que nunca mais pudessem zombar dele

Dilacerou até mesmo suas genitálias
E rasgou sua pele com as unhas
Para que nenhuma alma
Possa julga-lo novamente

Dizem que até hoje
Ele se arrasta com os seus tímpanos nas mãos
Atrás de almas perdidas como a sua
Implorando para que cessem as vozes na sua mente

Mas as vozes nunca cessaram
Elas sempre estiveram lá

Como uma assombração
Perseguindo-o por todos os cantos

Tal como as vozes
Na sua cabeça…
- Gerson De Rodrigues”

“A tristeza é um vento passageiro.”

“Poema – Caps part 3

- Rasgue os seus pulsos!
Corte a sua garganta!

- Não vê como todos estão te olhando?
Eles não te amam!
É impossível amar um monstro como você!

- Você não precisa sair do quarto
Ninguém lá fora se importa com você

- O que esta esperando?
Enforque-se! Enforque-se!

- Ninguém sentirá a sua falta
Todos vão sorrir quando você se for!

- Calem estas vozes! Eu suplico!
Tranquem-me em um quarto escuro

E me amarrem em camisas de força
Quero definhar em uma ala psiquiátrica
Até esquecer o meu nome

Sinto as baratas corroendo as minhas entranhas
Barulhos de ratos arranhando as paredes

- Calem-se! Calem-se!

- Quebrem os espelhos
Eu não consigo olhar o meu próprio rosto

Dilacerem a minha garganta!
Para que eu nunca mais consiga escutar
A minha própria voz

Eu não consigo parar de gritar e gritar
Mas parece que ninguém consegue me ouvir

Há uma multidão vivendo em mim
E todos eles sou eu!

- Eu quero rasgar o meu rosto com as unhas
Quero sentir os nervos e as vísceras pulsando
Nos meus dedos sujos de sangue!

- Matem-me, Matem-me!
Pois sou um homem covarde e doente

Eu não consigo tirar a minha própria vida
Tampouco calar estas vozes que me enlouquecem

- Você é um monstro
Não percebe como as pessoas te olham?

- Estão todos mentindo pra você
Todos eles vão partir e te abandonar

- Se enforque!
Enforque-se e poupe sofrimentos e angustias

- Você deveria raspar os cabelos
E cortar os pulsos!

- O seu corpo não é perfeito
As suas roupas fedem como trapos
E todos te olham com ódio e repulsa!

Calem-se!
Eu suplico que calem-se

Eu desejo definhar em uma ala psiquiátrica
Até esquecer o meu nome

Quero definhar até as vozes calarem-se por completo
Quero definhar até que o único som sejam os das baratas
Se alimentando das minhas vezes

Quero definhar…
Até não sobrar mais nada

Até que o pó
Que um dia compôs o meu corpo
Desapareça com o vento
No recanto do nada…
- Gerson De Rodrigues”

“Meramente mortal, minha argila,
Com ele um ídolo imortal,
nossa pequena vida é apenas uma rajada de vento
que dobra os galhos da árvore
e rastreia suas flores na poeira!
O universo está sonhando nossas vidas por nós
e os séculos se sucedem
aperfeiçoando uma pequena flor selvagem.
A vida afirma com orgulho,
enquanto a morte sorri
Sabendo sem saber…. que tudo terá ido embora.
que as lágrimas evaporam,
Então, diga duas palavras “Perdoe-me”
As últimas palavras sagradas da civilização, que sejam”

“A FORÇA

Não podemos dimensionar a força dos ventos e sim, temos que ter a preparação para que os galhos possam envergar até o ponto que não os quebre-os. E quando tu deres conta, verás que toda tempestade tem passado.
Demétrius Freitas”

“Uma hora iria parar, pra refletir e meditar um pouco, por a alma e o espírito em reconstrução, sempre tentar dar o melhor mas as vezes querer ir além, são tantas coisas pra fazer que acaba esquecendo, já se passaram dias após dias, lutas após lutas, e a mente fica passando um filme, muitas reflexões, ao banhar ficar horas e horas pensando, até na origem do universo, até que é interessante, trafegar informações nunca é demais, apto a ser suscetível, cada um com seu consenso, evoluindo, ou fazendo algo pra evoluir, melhorar a espectativa da vida, e viver da melhor maneira que for possível, dessa vida estamos de passagem, não vás ser o mal agradecido, muito pelo contrário, agradeça a Deus ao acordar, ao dormir, ao sair peça livramento, ao chegar agradeça, mas vai depender muito da crença de cada um, mas isso deixa em outra folha, igual a luz do sol, também és brilho, também és especial, com empenho vás conseguir, és importante, plantando frutos do bem no futuro colherá, a existência é um simples exito da experiência, a chuva só vem quando tem que molhar, deixa o vento levar, tudo aquilo que te faz mal, enquanto você não tirar o mal de sí ele sempre estará alí te fazendo mal, a solução para os problemas e a cura para o corpo mórbido, o descanso virá, não importa em que sentido seja, tudo passa.”

“Viver a Fé
Remando contra o vento
voando contra maré

Jorge Jacinto da Silva Jr.”

“Depressão
 
A Depressão aparece como algo,
Que se andar um pouco mais
Pelos Parques Tingui ou Tanguá,
Você subirá a qualquer montanha.

Basta um primeiro passo para a frente,
Que desatolamos os pés presos da lama,
Pois tudo é transponível com confiança,
Saímos assim de qualquer fundo de poço.

Um novo horizonte fica posto a nos inspirar.
No florir de buquês brancos, amarelos e roxos,
Dos Ipês jubilosos coloridos dançando ao vento
Que encantam nossos olhos nestes momentos.

Envolto por tanta natureza que amo,
No Parque Barigui ou Jardim Botânico
Caminhadas que curam qualquer dor
Pelo desfilar de tanta essência de vida
A se revigorar como desabrochar de flor.


Jorge Jacinto da Silva Jr.”

“Não sei o que o amanhã pode revelar,
Ou onde as estradas, ainda não percorridas, podem levar;
mas eu sei que não há fronteiras, apenas vento.
Como você, eu nasci. Como você,
Fui criado nos braços do sonho. Às vezes,
Vamos ler o significado de nossas lágrimas,
E nós vamos entender.”

“Poema gospel: Inabalável Palavra

Em tempestades da vida, onde o céu se desfaz,
Guardião da minha alma, meu ancoradouro é a paz.
Posso perder tesouros, riquezas terrenas se vão,
Mas que não se apague, Senhor, Tua luz em meu coração.

Nas agruras da jornada, quando a dor me envolver,
Refúgio encontro na Tua palavra, a me socorrer.
Perdendo o mundo, ganho a eternidade a brilhar,
No eco divino, encontro força para enfrentar.

Se as lágrimas descerem como chuva sem cessar,
No consolo da Tua promessa, encontro o aliviar.
Que a palavra sagrada seja meu escudo forte,
Em qualquer batalha, proteção que a alma suporte.

A fortuna pode desaparecer como areia ao vento,
Mas Tua palavra, Senhor, é alicerce, é fundamento.
Permita-me, no deserto da vida, encontrar a direção,
Posso perder tudo, mas que não seja Tua palavra, Senhor, minha canção.

No despojar da existência, que ela permaneça,
A rocha firme, a luz que o caminho endereça.
Permita-me, mesmo na perda, encontrar vitória,
Em Tua palavra, Senhor, reside a verdadeira glória.

Autor/Escritor:
Francisco Leobino Assunção da Silva”

“Que os bons ventos de agosto nos tenham tornado merecedores — e sensíveis o bastante — para acolher as flores e toda sorte de cores que o setembro há de nos reservar! Amém!”