Frases sobre tinta

“O vale da bênção


Se algum mal nos sobrevier, […] clamaremos a ti na nossa angústia, e tu nos ouvirás… v.9


O artista francês Henri Matisse sentiu que o trabalho de seus últimos anos de vida o representava melhor. Naquele tempo, ele experimentou um novo estilo, criando imagens coloridas e grandes, com papel em vez de tinta. Ele decorou as paredes de seu quarto com essas imagens brilhantes. Para ele, isso foi importante, pois fora diagnosticado com câncer e, frequentemente, estava confinado à sua cama.

Adoecer, perder o emprego ou sofrer desgosto são exemplos do que alguns chamam “estar no vale”, onde o temor ofusca todo o restante. O povo de Judá vivenciou isso ao saber que um exército invasor se aproximava (2 Crônicas 20:2-3.). Seu rei orou: “Se algum mal nos sobrevier, […] clamaremos a ti na nossa angústia, e tu nos ouvirás…” (v.9). Deus respondeu: “…amanhã, saí-lhes ao encontro, porque o Senhor é convosco” (v.17).

Quando o exército de Judá chegou ao campo de batalha, seus inimigos já haviam destruído um ao outro. O povo de Deus passou três dias recolhendo os equipamentos, roupas e objetos de valor abandonados. Antes de saírem, eles se reuniram para louvar a Deus e chamaram ao lugar “vale de Beraca”, que significa “bênção”.

Deus caminha ao nosso lado quando atravessamos os vales mais profundos de nossa vida. E Ele pode nos fazer descobrir bênçãos nesses vales.

Deus é mestre em transformar 
fardos em bênçãos. Jennifer Benson Schuldt”

“O trabalho é real, o meu compromisso com o representar é real, mas o dinheiro que isso traz e tudo o resto é completamente fora deste mundo. Gosto da liberdade que o dinheiro dá, mas não tenho realmente aquele tipo de mentalidade materialista e consumista para viver à grande. Os meus únicos vícios são motas e garrafas de vinho tinto caríssimo.”

“Você tem o seu pincel, tem suas tintas, pinte o paraíso e depois entre nele.”

“A tinta da pena de um sábio é mais sagrada do que o sangue de um mártir.”

“Volto hoje às minhas criaturas, aos rudes homens do cangaço, às mulheres, aos sertanejos castigados, às terras tostadas de sol e tintas de sangue, ao mundo fabuloso do meu romance, já no meio do caminho.”

“O milagre não é dar vida ao corpo extinto, Ou luz ao cego, ou eloquência ao mudo… Nem mudar água pura em vinho tinto… Milagre é acreditarem nisso tudo!”

“No dia do julgamento (…) a tinta gasta pelos sábios e o sangue derramado pelos mártires serão pesados na mesma balança.”

“Se amanhã não puder pagar à minha empregada, tenho vergonha. Mas há pessoas que levaram centenas à miséria e estão-se nas tintas - vão à Igreja, ajoelham-se, continuam a ser da Opus Dei, a ter os seus iates e casas fantásticas e a apregoar que estão outra vez no activo. Como é possível? A vida não é a feijões…”

“Que importa viver com os outros quando cada um se está nas tintas para o que é importante para os outros?”

“Jean-Marc ergueu-se para ir buscar a garrafa de conhaque e dois copos. E, depois, de uma golada: - No fim da minha visita ao hospital, ele começou a contar recordações. Recordou-me aquilo que eu teria dito quando tinha dezasseis anos. Nesse momento compreendi o único sentido da amizade tal como hoje é praticada. A amizade é indispensável ao homem para o bom funcionamento da sua memória. Lembrar-se do passado, trazê-lo sempre consigo, é talvez a condição necessária para conservar, como se costuma dizer, a integridade do eu. Pare o eu não encolha, para que mantenha o seu volume, é preciso regar as recordações como as flores de uma vaso, e essa rega exige um contacto regular com testemunhas do passado, isto é, com amigos. Eles são o nosso espelho, a nossa memória; não se exige anda deles, apenas que de vez em quando puxem o lustro a esse espelho para que nos possamos mirar nele. Mas estou –me nas tintas para o que fazia no liceu! O que sempre desejei desde a primeira juventude, talvez desde a infância, foi algo completamente diferente: a amizade como um valor acima de todos os outros. Gostava de dizer: entre a verdade e o amigo, escolho sempre o amigo. Dizia-o por provocação, mas pensava-o a sério. Hoje sei que essa máxima era arcaica. Podia ser válida para Aquiles, o amigo de Pátroclo, para os mosqueteiros de Alexandre Dumas, até ao Sancho, que apesar dos desacordos era um verdadeiro amigo do seu amo. Mas já não o é para nós. Vou tão no meu pessimismo que hoje posso preferir a verdade à amizade.”

“Quantas vezes os tenho ouvido dizer a mesma frase que simboliza todo o absurdo, todo o nada, toda a insciência falada das suas vidas. É aquela frase que usam de qualquer prazer material: «é o que a gente leva desta vida»… Leva onde? leva para onde? leva para quê? Seria triste despertá-los da sombra com uma pergunta como esta… Fala assim um materialista, porque todo o homem que fala assim é, ainda que subconscientemente, materialista. O que é que ele pensa levar da vida, e de que maneira? Para onde leva as costoletas de porco e o vinho tinto e a rapariga casual? Para que céu em que não crê? Para que terra para onde não leva senão a podridão que toda a sua vida foi de latente? Não conheço frase mais trágica nem mais plenamente reveladora da humanidade humana. Assim diriam as plantas se soubessem conhecer que gozam do sol. Assim diriam dos seus prazeres sonâmbulos os bichos inferiores ao homem na expressão de si mesmos.”

“Eu também me senti culpado pelas três canetas que eu havia roubado, mas apenas por um segundo. E como não havia uma maneira conveniente de devolvê-los, roubei uma garrafa de tinta antes de sair.”

“Deus não vivia naquela igreja. As estátuas transmitiam a imagem do nada. Eu era o sobrenatural naquela catedral. Era a única coisa imortal que jazia consciente sob seu teto! Solidão. Solidão até a loucura. Em minha visão, a catedral estremecia. Os santos balançavam e caíam. Ratos comiam a Santa Eucaristia e se aninhavam nas vigas. Um rato solitário com uma enorme cauda continuou roendo a toalha podre do altar até o candelabro cair e rolar pelas pedras cheias de limo. E eu continuei de pé. Intocado. Imortal. Agarrando subitamente a mão de tinta da”

“Uma típica noite romântica para mim é estar com minha esposa, ficarmos na cama, assistirmos a um filme. É gostoso estar com ela em nossa casa, em nossa cama e relaxarmos juntos… nossos dois filhos dormindo e uma garrafa de vinho tinto sobre a mesa…”

“SONETO LXV
Se a morte predomina na bravura
Do bronze, pedra, terra e imenso mar,
Pode sobreviver a formosura,
Tendo da flor a força a devastar?
Como pode o aroma do verão
Deter o forte assédio destes dias,
Se portas de aço e duras rochas não
Podem vencer do Tempo a tirania?
Onde ocultar - meditação atroz -
O ouro que o Tempo quer em sua arca?
Que mão pode deter seu pé veloz,
Ou que beleza o Tempo não demarca?
Nenhuma! A menos que este meu amor
Em negra tinta guarde o seu fulgor.”

“Poema da purificação

Depois de tantos combates
o anjo bom matou o anjo mau
e jogou seu corpo no rio.
As água ficaram tintas
de um sangue que não descorava
e os peixes todos morreram.
Mas uma luz que ninguém soube
dizer de onde tinha vindo
apareceu para clarear o mundo,
e outro anjo pensou a ferida
do anjo batalhador.”

“Sem emoções somos heróis de banda desenhada; apesar de protagonistas num mundo de aventuras, permanecemos um traço de tinta em papel espalmado, com a vida debuxada em quadradinhos. Só as emoções fazem de nós heróis de carne e osso, em todas as suas dimensões”

“Livros são papéis pintados com tinta. Estudar é uma coisa em que está indistinta A distinção entre nada e coisa nenhuma.”

“… agora sei que o nosso mundo não e mais permanente do que uma onda a erguer-se no oceano. E quaisquer que sejam as nossas lutas e triunfos, como quer que os possamos sofrer, muito rapidamente se dissolvem todos numa aguada, como tinta de pintar no papel”

“Nikos Kazantzakis diz: ‘Você tem o seu pincel, tem suas tintas, pinte o paraíso e depois entre nele.’E, se quiser pintar o inferno, pode pintar, mas não venha me culpar, e nem os seus pais, nem a sociedade – e por favor não culpe Deus… Você assume toda a responsabilidade por pintar o seu próprio inferno.”

“Mas é só isso a senhora de Guermantes?!, dizia a cara atenta e espantada com que eu contemplava aquela imagem que naturalmente não tinha relação alguma com as outras que me haviam aparecido em sonhos sob o mesmo nome de senhora de Guermantes, pois essa não fora arbitrariamente formada por mim como as primeiras, mas me saltara aos olhos pela primeira vez apenas um momento antes, na igreja; não era da mesma natureza, não era colorível à vontade como as que se deixavam impregnar tinta alaranjada de uma sílaba, mas era tão real que tudo, até aquela espinhazinha que se inflamava na asa do nariz, certificava sua sujeição às leis da vida, como, em uma apoteose de teatro, uma ruga do vestido de fada, um tremor de seu dedo mínimo, denunciavam a presença material de uma atriz viva ali onde achávamos incertos se não teríamos ante os olhos uma simples projeção luminosa.”

“Um contrato verbal não vale a tinta que é assinado.”

“Acharia charmoso chegar em casa e encontrá-la toda sujinha de tinta.”

“Eu não o conheço de uma lata de tinta. Eu estou há 15 anos no ramo. É assim que você ataca um rei? Você ataca moi? Qual é, cara. "Você precisa agir corretamente. Você é motivo de piada. Pessoas são como, 'Você não pode estar falando sério.”

“Otimista é o homem que faz palavras cruzadas a tinta.”

“Livros são papéis pintados com tinta”

“Tem gente que pensa que poesia é coisa que se faz com letras e versos Mas poesia não se faz com palavras, não. Poesia a gente escreve com a vida usando como tinta apenas a alma e o coração.”

“Como é a história da sua vida? Vire a página do ontem e reescreva-a, hoje, com a tinta da esperança no amanhã. Como não dá para mudar o passado, tente escrever um novo futuro.”

“Quem escrever a respeito de mulheres, deve molhar a pena nas cores do arco-íris e secar-lhe a tinta com a poeira dourada das borboletas.”

“Tinta no pincel
fantasia com asas
pardal no papel”

“O canhão matou o feudalismo; a tinta matará a sociedade moderna.”

“A morte troça das palavras; a doença teme a palavra, mas a morte está-se nas tintas.”

“O mundo é conduzido por loucos e ambiciosos, que só têm em mira o êxito e o lucro, estão-se nas tintas para as preocupações dos poetas, que são, como toda a gente sabe, seres da utopia, essa utopia sem a qual não há progresso.”

“Se, com uma gota de tinta pode-se assinar um tratado de paz entre dois povos, imagine com o conteúdo de um tinteiro, quantos tratados pode-se assinar para toda a humanidade!”

“Afrontar a morte para viver na história, é pagar com a vida uma gota de tinta.”

“Escrever é batermo-nos com tinta para nos fazermos compreender.”

“Drácon não escreveu suas leis com tinta, mas com sangue.”

“Começa-se a escrever com todo o ânimo, mas chega uma altura em que a pena não risca mais que uma tinta poeirenta e não escorre nem uma gota de vida. E a vida está toda lá fora, para além da janela, longe de ti, e parece que nunca mais poderás refugiar-te na página que escreveste, abrir um outro mundo e lançar-te nele. Talvez seja melhor assim; talvez, quando escrevia com alegria, não fosse milagre nem graça, mas pecado, idolatria, soberba. Então, estou fora? Não, escrevendo não me tornei melhor, apenas dissipei, um pouco, a ansiosa e inconsciente juventude. Que me valerão estas páginas descontentes? O livro, o voto, não valerão mais que tu. Nunca se disse que escrevendo se salva a alma. Escreve, escreve, e a tua alma já está perdida.”

“Viver do sonho e para o sonho, desmanchando o Universo e recompondo-o, distraidamente confere mais apego ao nosso momento de sonhar. Fazer isto consciente, muito conscientemente, da inutilidade de o fazer. Ignorar a vida com todo o corpo, perder-se da realidade com todos os sentidos, abdicar do amor com toda a alma. Encher de areia vã os cântaros da nossa ida à fonte de despejá-los para os tornar a encher e despejar, futilissimamente.

Tecer grinaldas para, logo que acabadas, as desmanchar totalmente e minuciosamente.

Pegar em tintas e misturá-las na paleta sem tela ante nós onde pintar. Mandar vir pedra para burilar sem ter buril nem ser escultor. Fazer de tudo um absurdo e requintar para fúteis todas as nossas estéreis horas. Jogar às escondidas com a nossa consciência de viver.

Ouvir as horas dizer-nos que existimos com um sorriso deliciado e incrédulo. Ver o Tempo pintar o mundo e achar o quadro não só falso mas vão.

Pensar em frases que se contradigam, falando alto em sons que não são sons e cores que não são cores. Dizer — e compreendê-lo, o que é aliás impossível — que temos consciência de não ter consciência, e que não somos o que somos. Explicar isto tudo por um sentido oculto e paradoxo que as coisas tenham no seu aspecto outro-lado e divino, e não acreditar demasiado na explicação para que não hajamos de a abandonar.

Esculpir em silêncio nulo todos os nossos sonhos de falar. Estagnar em torpor todos os nossos pensamentos de ação.

E sobre tudo isto, como um céu uno e azul, o horror de viver paira alheadamente.”

“A economia é triste porque a vida é triste na sua sustentação econômica, mas como nossa cultura é meio retardada, devido a essa dependência de autoestima que temos, tentamos negar isso, afirmando que se artistas desconhecidos dividissem latas de tinta num espaço malcuidado, é porque o outro mundo seria possível. Haja saco.”

“Nós já lhes temos dado pincéis e até tintas, e eles dão-nos sobretudo pontapés.”

“Horrífera ecnefia e flores de lágrimas cobertas
Finíssima madeira untada com verniz francês
Tudo tão ocasional e tão sofisticado
Para ser visto pela última vez

Malditas notas capazes de despir minha tristeza
E contemporizar meus célebres ídolos mórbidos e celestiais
Almas veladas pelo abismo dessa corte de mentiras
E apagadas pelas soberbas torturas lacrimais
E tudo se faz mórficos e magnificência de ébanos sociais

Vida de luxúria e devastação
Consumismo e deploração
Pulsando com a mente em tempos gastos
Pensando com sentimentos o coração

Oh, malditas notas que me envergonham ao ócio do incapaz
Em minhas teclas e cordas com dores em velas acabadas
Tudo como vinhos tintos dessas veias mortais
E tudo em prantos negros agora se faz

Nós devoramos nossos antepassados
A cada diária alimentação
Retiramos da terra os que foram enterrados
E excretamos de novo tudo pelo chão

E toda matéria se renova
Da terra crescemos destruindo
Pela terra seremos destruídos
E devorados seremos destituídos

Almas festivas dessas palavras lançados ao túmulo
Tudo em lúgubres vestes de réquiem se desfaz
Agora e o sempre. O hoje, o ontem e o nunca mais
Até tardar minhas histórias criadas no amanhã vermelho
Tudo como toques de lágrimas perdidas em prantos eternais

Horrífera ecnefia desta festa final
Cantigas lúgubres desses coros celestiais
Perdidas e embebidas nos fins dos sinais
O hoje, o sempre e o nunca mais.”

“Quanto mais poderosa uma pessoa se autodenomina, maior é a capacidade de indignar-se – sempre com extrema violência – diante de fatos que são corriqueiros.
Tudo para essa pessoa tende a ser interpretado como um ultraje, porque ela acredita estar acima do bem e do mal, imune a julgamentos éticos e morais, e protegida contra quaisquer reveses.
Já apunhalou seu escravo hoje porque ele respingou vinho tinto em sua roupa limpa enquanto ele lhe servia?
Já açoitou sua serva porque a mulher teve a “audácia” de lhe recusar favores sexuais imundos?
E com que direito a sua empáfia e soberba lhe tornaram um ser humano tão monstruoso, tão vergonhosamente covarde, digno de asco e de desprezo?”