“Fuja à maledicência. O lodo agitado atinge a quem o revolve.”

“A inocência tem na alma uma pérola, e as pérolas não se dissolvem no lodo.”

Victor Hugo (1802–1885) poeta, romancista e dramaturgo francês

“Uma gota de lodo é capaz de turvar o mar da reputação.”

Maurício.Cavalheiro.Pindamonhangaba

“(…)A vida é um escárnio sem sentido. Comédia infame que ensangüenta o lodo(…)”

Álvares de Azevedo (1831–1852) poeta, ensaísta, contista e dramaturgo paulista (1831-1852)

“Uma gota do mal, uma simples suspeita, transforma o leite da bondade no lodo da infâmia.”

William Shakespeare (1564–1616) dramaturgo e poeta inglês

“Para as almas nobres a morte é o fim de uma prisão escura; é, porém, tristeza para aqueles que no lodo puseram todos os seus cuidados.”

Francesco Petrarca (1304–1374)

“Sob nenhuma hipótese maquine sobre o seu próprio erro, nem se torture recriminando-se. Dar voltas no lodo não é a melhor maneira de se limpar.”

Aldous Huxley (1894–1963)

“O chorar tem mistérios recônditos em parte do coração, onde não chega a sonda; e, às vezes, sucede cuidar a gente que a sonda toca em fibra generosa, e, ao retirá-la, dá fé que tocou em lodo.”

Camilo Castelo Branco (1825–1890) escritor português

“Ter a porta fechada, os lábios fechados: mas o meu silêncio proclama ordens."tu não dizes nada, e eu vou" ou "não dizes nada, e eu não vou". Toda a minha presença é palavra. Avança então, avança no lodo da noite. Decide. Eu decidi a tua morte e não estamos pagos. Mais ainda. Queria pedir misericórdia: não há misericórdia.”

Simone de Beauvoir livro The Blood of Others

“Por vezes, ao sexto ou sétimo cálice, sinto que quase o consigo, que estou prestes a consegui-lo, que as pinças canhestras do meu entendimento vão colher, numa cautela cirúrgica, o delicado núcleo do mistério, mas
logo de imediato me afundo no júbilo informe de uma idiotia pastosa a que me arranco no dia seguinte, a golpes de aspirina e sais de frutos, para tropeçar nos chinelos a
caminho do emprego, carregando comigo a opacidade irremediável da minha existência,
tão densa de um lodo de enigmas como pasta de açúcar na chávena matinal. Nunca lhe aconteceu isto, sentir que está perto, que vai lograr num segundo a aspiração adiada e eternamente perseguida anos a fio, o projeto que é ao mesmo tempo o seu desespero e a sua esperança, estender a mão para agarrá-lo numa alegria incontrolável e tombar, de súbito, de costas, de dedos cerrados sobre nada, à medida que a aspiração ou o projecto se afastam tranquilamente de si no trote miúdo da indiferença, sem a fitarem sequer?
Mas talvez que você não conheça essa espécie horrorosa de derrota, talvez que a
metafísica constitua apenas para si um incômodo tão passageiro como uma comichão efémera, talvez que a habite a jubilosa leveza dos botes ancorados, balouçando devagar
numa cadência autônoma de berços. Uma das coisas, aliás, que me encanta em si, permita-me que lho afirme, é a inocência, não a inocência inocente das crianças e dos
polícias, feita de uma espécie de virgindade interior obtida à custa da credulidade ou da
estupidez, mas a inocência sábia, resignada, quase vegetal, diria, dos que aguardam dos
outros e deles próprios o mesmo que você e eu, aqui sentados, esperamos do empregado
que se dirige para nós chamado pelo meu braço no ar de bom aluno crônico: uma vaga
atenção distraída e o absoluto desdém pela magra gorjeta da nossa gratidão.”

António Lobo Antunes livro Os Cus de Judas