rekokoker

@rekokoker, membro de 1 de Outubro de 2025

“Quando uma pessoa pensa em suicídio, ela quer matar a dor, mas nunca a vida.”

Augusto Cury (1958) Psiquiatra e Escritor brasileiro

“Por detrás de uma pessoa que fere há sempre uma pessoa ferida. Ninguém agride os outros sem primeiro se auto-agredir. Ninguém faz os outros infelizes, se primeiro não for infeliz.”

Augusto Cury (1958) Psiquiatra e Escritor brasileiro

“Violência gera violência, os fracos julgam e condenam, porém os fortes perdoam e compreendem.”

Augusto Cury (1958) Psiquiatra e Escritor brasileiro

Variante: Violência gera violência, os fracos jugam e condenam, porém os fortes perdoam e compreendem.

“Tenha paciência. Tudo aquilo que você deseja, se for verdadeiro, e o mais importante: se for para ser seu, acontecerá.”

William Shakespeare (1564–1616) dramaturgo e poeta inglês

“Aprendi que não posso exigir o amor de ninguém… Posso apenas dar boas razões para que gostem de mim… E ter paciência para que a vida faça o resto…”

William Shakespeare (1564–1616) dramaturgo e poeta inglês

“O gênio é aquele que tem uma grande paciência.”

Thomas Alva Edison (1847–1931) inventor, cientista e empresário dos Estados Unidos

“Com amor e paciência, nada é impossível.”

Daisaku Ikeda (1928)

With love and patience, nothing is impossible.
Daisaku Ikeda como citado in: Daisaku Ikeda and Africa: reflections by Kenyan writers - Página 42, Nairobi University Press, 2001, ISBN 9966846492, 9789966846495, 159 páginas
Atribuídas

“Sabedoria para resolver e paciência para fazer.”

“A paciência é amarga, mas seu fruto é doce.”

Jean Jacques Rousseau livro Julie, or the New Heloise

La patience est amere, mais son fruit est doux <br class="br">La nouvelle Héloïse‎ - Tome Premier, Página 460 http://books.google.com.br/books?id=yXQTAAAAQAAJ&pg=PA460, de Jean-Jacques Rousseau - 1788 <br class="br">La nouvelle Héloïse

“Se a realidade viesse atingir diretamente nossos sentidos e nossa consciência, se pudéssemos entrar em comunicação imediata com as coisas e com nós mesmos, estou certo de que a arte seria inútil, ou antes, que seríamos todos artistas, porque nossa alma vibraria então continuamente em uníssono com a natureza. Nossos olhos, ajudados pela
memória, recortariam no espaço e fixariam no tempo quadros inimitáveis. Nosso olhar captaria de passagem, esculpidos no mármore vivo do corpo humano, fragmentos de estátua tão belos como os da estatuária antiga. Ouviríamos cantar no fundo de nossas almas, como música por vezes alegre, o mais das vezes lamentosa, sempre original, a melodia ininterrupta de nossa vida interior. Tudo isso está em torno de nós, tudo isso está em nós, e no entanto nada de tudo isso é percebido por nós distintamente. Entre a natureza e nós, apenas? Entre nós e nossa própria consciência um véu se interpõe, espesso para o comum dos homens, leve e quase transparente para o artista e o poeta. Que fada teceu esse véu? Terá sido por malícia ou amizade? Impunha-se viver, e a vida exige que apreendamos as coisas na relação que elas mantêm com nossas necessidades. Viver consiste em agir. Viver é aceitar dos objetos só a impressão útil para a eles reagir de modo adequado: as demais impressões devem se obscurecer ou só nos chegarem confusamente. Enxergo o que creio ver, escuto o que creio ouvir, analiso-me e creio ler no fundo do meu peito. Mas o que vejo e o que ouço do mundo exterior é simplesmente o que meus sentidos extraem dele para esclarecer minha conduta; o que conheço de mim mesmo é o que aflora à superfície, o que toma parte na ação. Meus sentidos e minha consciência só me proporcionam da realidade uma simplificação prática. Na visão que me dão das coisas e de mim mesmo, as diferenças inúteis ao homem são apagadas, as semelhanças úteis ao homem são acentuadas, as vias me são traçadas de antemão por onde minha ação enveredará. Essas são as mesmas pelas quais toda a humanidade passou antes de mim. As coisas foram classificadas com vistas à vantagem que poderei tirar delas. E é essa classificação que percebo, muito mais que a cor e a forma das coisas.”

Henri Bergson livro Laughter

Laughter: An Essay on the Meaning of the Comic

“Certo filósofo contemporâneo, emérito argumentador, a quem se observou que os seus raciocínios irrepreensivelmente deduzidos eram contrariados pela experiência, encerrou a discussão com esta singela observação: "A experiência está errada." A idéia de regulamentar administrativamente a vida é mais difundida do que se pensa; é natural a seu modo, embora acabemos de obtê-la mediante um processo de recomposição. Poderíamos dizer que ela nos oferece a própria quintessência do pedantismo, o qual não passa, no fundo, da arte pretendendo superpor-se à natureza.”

Henri Bergson livro Laughter

Laughter: An Essay on the Meaning of the Comic

“Se consciência significa memória e antecipação, é porque consciência é sinônimo de escolha.”

Henri Bergson (1859–1941)

“Sempre somos capazes de dar algo mais; mesmo nas pedras germinam as flores.”

Henri Bergson (1859–1941)

“Para um ser consciente, existir consiste em mudar, mudar para amadurecer, amadurecer para se criar a si mesmo indefinidamente.”

Henri Bergson (1859–1941)

“No fundo, talvez o problema da pátria não passe de um problema de linguagem! Onde quer que se encontre, aonde quer que vá, o homem continua a pensar com as palavras e com a sintaxe do seu país.”

Roger Martin du Gard (1881–1958)

“A vida é o único bem. Sacrificá-la é uma loucura. (…) Qualquer ato de heroísmo é absurdo e criminoso.”

Roger Martin du Gard (1881–1958)

“Detesto os domingos: todas as pessoas que enchem as ruas, sob o pretexto de descansarem.”

Roger Martin du Gard (1881–1958)

“Os vencedores adquirem, imediatamente, os vícios dos vencidos.”

Roger Martin du Gard (1881–1958)

“A vida seria impossível se tudo se recordasse. O segredo está em saber escolher o que se deve esquecer.”

Roger Martin du Gard (1881–1958)

“Não sou como a abelha saqueadora que vai sugar o mel de uma flor, e depois de outra flor. Sou como o negro escaravelho que se enclausura no seio de uma única rosa e vive nela até que ela feche as pétalas sobre ele; e abafado neste aperto supremo, morre entre os braços da flor que elegeu.”

Roger Martin du Gard (1881–1958)

"Os Thibault", de Roger Martin Du Gard - traduzido por Casemiro Fernandes, Publicado por Editora Globo, 1986